Mon père se tenait dans le couloir de la maison que ma mère avait achetée six jours après son enterrement. Il avait déjà changé les serrures. Sa nouvelle femme mesurait déjà la chambre principale pour de nouveaux rideaux. « Trouve un autre endroit pour mourir », a-t-il dit.
Il disait à tout le monde que je n’avais aucun droit sur la maison. Il avait dit à la compagnie d’assurance qu’il était l’unique bénéficiaire. Il m’a dit que ma mère ne pouvait plus me protéger. Il avait raison sur un point.
Ma mère ne pouvait plus parler pour elle-même. Mais ce qu’il ne savait pas, c’est qu’elle n’en avait pas besoin. Elle avait déjà dit tout ce qu’elle avait à dire dans un document dont il ignorait l’existence. Je m’appelle Dalia Dumont, j’ai 28 ans et je souffre d’un lupus.
Tout a commencé la nuit où le cœur de ma mère s’est arrêté. La chambre d’hôpital sentait le désinfectant et les fleurs fanées. Je tenais sa main. Éléonore Marie Dumont, la femme qui s’était bâtie une carrière de conseillère en gestion de patrimoine en partant d’un simple studio avec une carte de bibliothèque, ne pesait plus que 41 kilos.
Le cancer du pancréas avait pris tout le reste. Ses yeux se sont entrouverts. Elle m’a regardée et, pendant une seconde, elle est redevenue elle-même. « La maison est à toi, ma puce », a-t-elle murmuré.
« Ne laisse personne te dire le contraire. »
J’ai serré sa main. Je pensais que c’était la morphine. Qu’elle était confuse.
Elle a fermé les yeux, le moniteur a bippé, puis plus rien. Je suis restée assise là pendant onze minutes avant que l’infirmière n’entre. Mon père est arrivé quatre heures plus tard. Denise était avec lui.
Sa nouvelle femme, même s’il jurait qu’elle n’était pas nouvelle. Elle portait un sac de créateur que je n’avais jamais vu. Ses yeux étaient secs, parfaitement secs. Richard Dumont s’est tenu au pied du lit de ma mère et a dit : « Au moins, elle ne souffre plus.
»
Il ne m’a pas regardée. Mes mains étaient gonflées, mes genoux bloqués. J’étais en pleine crise de lupus. Une crise si grave que j’utilisais un fauteuil roulant depuis une semaine.
Je ne pouvais pas tenir debout sans la barre du lit. Et ma mère, la seule personne qui m’avait toujours dit que je pouvais tenir debout, était partie. Quatre-vingt-trois personnes sont venues à son enterrement. Éléonore Dumont était le genre de femme dont on se souvient.
Elle organisait des ateliers fiscaux gratuits au centre communautaire. Chaque printemps, elle apportait de la soupe à chaque nouvelle maman du quartier. Une fois, elle avait passé un samedi entier à aider un voisin à comprendre ses documents d’hypothèque pour qu’il ne perde pas sa maison. Quatre-vingt-trois personnes sont venues pour elle.
Et mon père s’est tenu au pupitre pour parler de lui-même. « J’ai perdu ma partenaire », a-t-il dit. « Mon roc, mon ancrage. »
Il a parlé pendant six minutes.
Il a mentionné le nom de ma mère quatre fois. Il a mentionné son propre chagrin neuf fois. Je comptais. Denise se tenait au premier rang.
Robe noire, bracelet en or, neuf et lourd. Elle pleurait exactement quand quelqu’un la regardait et s’arrêtait pile quand on détournait les yeux. Je l’ai vu faire trois fois. J’étais assise dans mon fauteuil roulant près de l’allée latérale.
Personne ne m’avait réservé de place au premier rang. Tante Viviane, la sœur aînée de ma mère, était assise à côté de moi. Elle me tenait la main comme maman le faisait : fermement, avec chaleur, comme si elle m’empêchait de m’envoler. « Quelque chose ne va pas avec cette femme », a chuchoté Viviane en regardant Denise tamponner ses yeux secs avec un mouchoir plié.
Après la cérémonie, les gens ont fait la queue pour serrer Richard dans leurs bras. Denise acceptait les condoléances comme si elle organisait un cocktail. Je me dirigeais vers le parking quand j’ai vu Denise passer derrière la chapelle, le téléphone à l’oreille. « C’est fait, on peut commencer lundi.
»
Elle a raccroché, s’est retournée, m’a vue et a souri. « Tu devrais te reposer, ma chérie. Tu as l’air épuisée. »
Trois jours après les obsèques, Richard m’a appelée dans le salon.
Il s’est assis dans le fauteuil de ma mère, celui en velours vert qu’elle avait depuis avant ma naissance. Denise s’est assise sur l’accoudoir à côté de lui. « Nous devons parler de la maison », a dit Richard. J’étais sur le canapé en face d’eux.
Mes articulations me faisaient souffrir. Mes mains étaient raides. « Cette maison, les comptes d’investissement, l’assurance vie, tout me revient. Je suis le conjoint survivant.
C’est comme ça que la loi fonctionne. »
Denise a acquiescé. « C’est ce que dit la loi. »
Richard a fait glisser une feuille de papier sur la table basse.
Un acte de renonciation à la succession. Mon nom était déjà tapé en bas. « Tout ce que tu as à faire, c’est signer. Ça facilite les choses pour tout le monde.
»
J’ai fixé le papier. L’encre était fraîche. Quelqu’un avait préparé cela à l’avance. « Maman m’a dit que la maison était à moi », ai-je dit.
Richard s’est penché en arrière. « Elle était sous antidouleur. Ça ne veut rien dire. »
« Elle l’a dit avant les antidouleurs.
»
Sa mâchoire s’est crispée. « Ta mère t’a gâtée. Tu penses mériter quelque chose que tu n’as pas gagné ? »
Denise lui a frotté l’épaule.
« Chérie, elle est en deuil. Donne-lui une minute. »
Je n’ai pas touché au papier. « J’ai déjà un avocat », a dit Richard.
Sa voix est devenue basse, calme, exercée. « Il dit que ta mère est morte sans testament. Pas de testament signifie que tout me revient. C’est la loi ici.
»
Il s’est levé, m’a regardée de haut. « Si tu ne signes pas ça d’ici vendredi, je te ferai expulser. »
Il est sorti. Denise a suivi.
Elle a laissé l’acte de renonciation sur la table, parfaitement centré, comme un couvert de table. Vendredi était dans deux jours. Vendredi est arrivé. Je n’ai pas signé.
À minuit, la porte de ma chambre s’est ouverte. Pas de coup à la porte, pas d’avertissement. Richard se tenait dans l’embrasure, tenant une valise vide. Il l’a jetée sur ma couverture.
« Fais tes bagages. »
Je me suis redressée. Mes épaules hurlaient de douleur. La crise empirait.
Mes articulations étaient brûlantes, gonflées. Chaque mouvement était comme du verre broyé. « C’est la maison de maman. »
« Et je te dis que ta mère est morte et que je suis le conjoint survivant.
C’est ma maison. »
Derrière lui dans le couloir, Denise s’appuyait contre le mur, les bras croisés, le plus petit des sourires sur les lèvres. Richard s’est approché. Sa voix était basse, assurée.
Ce calme qui vient quand on a déjà pris sa décision. « Trouve un autre endroit pour mourir. Ta mère n’est plus là pour te protéger. »
Je l’ai regardé pendant un long moment.
Mon père, l’homme qui m’avait conduite à mon premier rendez-vous pour le lupus quand j’avais seize ans, l’homme qui me portait jusqu’au lit quand la douleur était trop forte pour marcher. Cet homme n’existait plus. Ou peut-être qu’il n’avait jamais vraiment été là. Peut-être que c’était toujours maman qui se tenait derrière lui, nous portant tous les deux.
J’ai emballé ce que j’ai pu. Des vêtements, mes médicaments, les lunettes de lecture de ma mère sur la table de chevet. J’ai traîné la valise sur le porche où elle s’asseyait chaque matin. Ses carillons éoliens résonnaient encore dans le froid.
J’ai appelé tante Viviane à une heure du matin. Elle a répondu dès la première sonnerie. Elle n’a pas posé de questions. Elle a juste dit : « J’arrive.
»
Dans sa voiture, je ne pouvais pas pleurer. Mon corps n’en avait plus l’énergie. Viviane a tendu la main et a serré la mienne sur la console centrale. « On va trouver une solution », a-t-elle dit.
Et quelque part dans un coin de ma tête, un numéro a refait surface. Un numéro de téléphone que ma mère m’avait fait mémoriser il y a des années. Je ne l’avais jamais appelé. Je ne savais même pas à qui il appartenait.
Jusqu’à maintenant. La chambre d’amis de tante Viviane avait des rideaux jaunes et une couette qui sentait le cèdre. Le lendemain matin, j’ai appelé ma pharmacie. Le système automatisé a répondu avant même que je puisse épeler mon nom.
« Votre mutuelle a été résiliée. Si vous souhaitez payer de votre poche, le total pour vos ordonnances actuelles est de 1 814 euros. »
Un mois de traitement. Presque toutes mes économies.
L’hydroxychloroquine, la prednisone, les médicaments qui empêchaient mon système immunitaire de dévorer mon propre corps. Sans eux, les crises allaient empirer. Les dommages aux reins allaient s’accélérer. Richard ne m’avait pas seulement pris ma maison.
Il m’avait coupé les moyens de rester en vie. J’étais assise à la table de la cuisine de Viviane avec un mug de thé que je ne pouvais pas boire parce que mes mains étaient trop gonflées pour le saisir. Elle était assise en face de moi et me regardait fixer le vide. « Ta maman m’a dit quelque chose une fois », dit-elle doucement.
« C’était environ un an avant qu’elle ne tombe malade. Elle m’a attrapé le bras lors du réveillon de Noël, en plein milieu de la cuisine pendant que Richard regardait le foot. Et elle m’a dit : “S’il m’arrive quoi que ce soit, dis à Dalia d’appeler Margarette Olisse. ” »
J’ai levé les yeux.
« Qui est Margarette Olisse ? »
Viviane a cherché dans son sac. Elle a sorti une serviette en papier pliée, vieille, usée aux pliures, avec un numéro de téléphone écrit à l’encre bleue. « Je l’ignore.
Mais ta mère a écrit ça et m’a demandé de le garder. Elle a dit que tu en aurais besoin quand les choses iraient mal. »
J’ai pris la serviette. C’était l’écriture de ma mère.
Soignée, appliquée. Même sur une serviette, elle ne se pressait pas. Richard a agi vite. En une semaine, il avait appelé tous les membres de la famille.
Sa version de l’histoire était la suivante : Dalia, encore en deuil, est devenue instable. Elle refuse de coopérer pour la succession. Elle ne va pas bien physiquement, et sous-entendait-il, mentalement. « Elle a besoin d’aide », a-t-il dit à l’oncle Thomas.
« J’ai essayé, elle ne me laisse pas faire. »
Denise s’est occupée du côté numérique. Elle a posté sur le groupe Facebook de la famille : « Nous avons essayé d’aider Dalia, mais elle veut faire les choses à sa manière. S’il vous plaît, priez pour elle.
»
Mon téléphone a sonné pendant trois jours d’affilée. Des cousins, des tantes, des gens que je connaissais à peine. « Ton père vient de perdre sa femme. Ne rends pas les choses plus difficiles.
»
« Tu devrais peut-être t’excuser. »
J’ai arrêté de répondre. Une seule personne me croyait. Une seule personne dans toute ma famille.
Viviane s’est assise sur le bord de mon lit ce soir-là et m’a tendu à nouveau la serviette. « Appelle ce numéro demain matin, dès la première heure. »
J’ai réglé mon réveil à 7 heures. J’ai appelé à 7 h 15.
Pas de réponse. Encore la messagerie à 8 h 22. J’ai composé le numéro pour la quatrième fois. Mon pouce tremblait, pas à cause du lupus cette fois.
« Cabinet Olisse et Craine, bonjour. »
Une voix grave, posée, chaleureuse. « Je m’appelle Dalia Dumont. Ma mère était Éléonore.
»
La voix a changé. Pas plus forte, mais plus proche. « La fille d’Éléonore. J’attendais votre appel.
»
J’ai serré le téléphone si fort que mes articulations sont devenues blanches. « Votre mère est venue me voir il y a trois ans », a dit Margarette. « Elle savait que cela arriverait. »
Trois ans.
Ma mère avait préparé cela trois ans avant le diagnostic. Avant la chimio. Avant que Denise ne déballe la moindre valise chez nous. « Je ne peux pas en dire plus par téléphone.
Pouvez-vous venir à mon bureau demain à 10 heures ? »
J’ai noté l’adresse avec un stylo que Viviane m’a tendu, ma main tremblant sur le papier. « Dalia. Quoi que vous fassiez, ne signez rien de ce que votre père vous donnera.
Et ne lui dites pas que vous m’avez appelée. »
« Je ne le ferai pas. »
« Encore une chose. Votre mère m’a dit que vous appelleriez quand les choses iraient mal.
Elle m’a aussi dit de vous dire : “Tout va bien se passer. ” »
J’ai raccroché. Je me suis assise sur le sol de la cuisine de Viviane, le téléphone contre ma poitrine. La lettre est arrivée chez Viviane le lendemain matin, remise en main propre par coursier.
Une enveloppe couleur crème, papier épais. « Bradley Lenox, avocat représentant Richard Alan Dumont. »
Le langage était tranchant. « Éléonore Dumont est décédée intestat.
Sans testament valide, le conjoint survivant a droit à l’intégralité du patrimoine conjugal. Mademoiselle Dalia Dumont est par la présente sommée de cesser toute revendication sur la propriété de la rue des Boulots et les comptes financiers associés dans un délai de dix jours calendaires. »
Il y avait un second paragraphe. Celui qui a brouillé ma vue.
« De plus, notre client a l’intention de déposer une demande de mise sous tutelle concernant mademoiselle Dalia Dumont en raison de son état de santé chronique, lequel la rend incapable de gérer ses propres affaires financières et juridiques. »
Mon propre père essayait de me faire déclarer incompétente. Pas parce que je ne pouvais pas réfléchir, mais parce que j’avais un lupus. Viviane a lu la lettre par-dessus mon épaule.
Elle n’a rien dit pendant un long moment. Puis elle a pris son sac et ses clés de voiture. « Habille-toi. Nous avons rendez-vous dans quatre-vingt-dix minutes.
»
Elle m’a d’abord conduite à la pharmacie. Elle a payé mes médicaments avec ses propres économies. 1 814 euros. Elle n’a pas sourcillé.
Elle a simplement tendu sa carte bancaire. Nous nous sommes garées devant le bureau de Margarette Olisse à 9 h 53. Sept minutes en avance. J’en avais fini d’être en retard.
Le bureau de Margarette était au deuxième étage d’un immeuble en brique du centre-ville. Une petite plaque en laiton près de la porte. Pas de luxe, pas de hall en marbre. Juste une compétence tranquille.
J’étais assise dans sa salle d’attente quand mon téléphone a sonné. Richard. « Signe le papier, Dalia. Tu n’as plus rien.
Pas d’argent, pas de travail, plus de mutuelle. »
« J’ai des droits. »
« Tu as le lupus. C’est tout ce que tu as.
»
Les mots sont tombés comme une gifle, nets, délibérés. Il s’était entraîné. « Maman ne voudrait pas de ça. »
« Je te dis que ta mère n’est plus là.
C’est moi qui reste. Alors je parlerai à un avocat. »
Un silence assez long pour que j’entende Denise chuchoter quelque chose en arrière-plan. « Quel avocat ?
Avec quel argent ? »
J’ai raccroché. Ma main tremblait. À 10 heures pile, la porte intérieure s’est ouverte.
Une femme se tenait là. Une soixantaine d’années, des cheveux striés d’argent tirés en arrière, des lunettes de lecture posées sur le nez. Elle portait un blazer gris sur un chemisier blanc. Elle ressemblait au genre de personne qui n’élève jamais la voix parce qu’elle n’en a pas besoin.
« Dalia. Je m’appelle Margarette Olisse. Votre mère était l’une de mes amies les plus proches. Entrez.
»
J’ai passé deux heures dans son bureau ce matin-là. Mais d’abord, je dois vous raconter ce qui s’est passé pendant que j’y étais, parce que Denise ne restait pas les bras croisés non plus. Mon téléphone a vibré alors que je quittais l’immeuble. Le docteur Briggs, mon rhumatologue, l’homme qui soignait mon lupus depuis six ans.
Il n’appelait jamais à moins que quelque chose n’aille pas. « Dalia, une femme a appelé mon cabinet ce matin. Elle s’est présentée comme Denise Dumont, votre belle-mère et votre tutrice légale. Elle a demandé une copie complète de votre dossier médical.
L’historique des traitements, les évaluations psychologiques, la liste des médicaments. »
« Qu’est-ce que vous lui avez dit ? »
« Je lui ai dit non. Le secret médical ne le permet pas.
Elle n’est sur aucun de vos formulaires. »
Il a marqué une pause. « Mais elle a été précise. Elle a posé des questions sur les fonctions cognitives.
Elle a demandé si votre état affectait votre prise de décision. »
Mon estomac s’est noué. « Ils préparent un dossier », dit-il doucement. « Ils veulent des documents prouvant que vous ne pouvez plus vous occuper de vous-même.
»
Cette nuit-là, assise sur le lit d’amis de tante Viviane, j’ai tout noté. Chaque conversation, chaque date, chaque euro. Et je me suis souvenue d’autre chose. Une phrase d’il y a des années, quand maman pensait que je dormais sur le canapé.
« Tout est à mon nom, bébé. Pas au sien. Au mien. »
Elle parlait à quelqu’un au téléphone.
Je n’ai jamais su qui. Maintenant, je commençais à comprendre. Dans le bureau de Margarette, il y avait une photo encadrée sur le mur : deux jeunes femmes sur la pelouse d’une université, en train de rire. L’une était Margarette.
L’autre était ma mère à vingt ans, avec toute la vie devant elle. « Votre mère est venue me voir il y a trois ans », a dit Margarette. « Juste après avoir trouvé des SMS sur le téléphone de Richard. Des messages de Denise.
»
La pièce a vacillé. Trois ans. C’était avant même qu’elle ne reçoive son diagnostic. « Elle est venue me voir et m’a dit : “Je dois m’assurer que Dalia soit prise en charge, quoi qu’il m’arrive.
” Elle n’était pas encore malade, mais elle était lucide. Elle voyait ce que Richard était en train de devenir. »
Margarette a ouvert un dossier en cuir épais, usé aux coins. À l’intérieur, des documents empilés avec des onglets et des étiquettes.
Elle a brandi une enveloppe craft scellée, lourde, officielle. L’écriture de ma mère sur le devant. Juste mon nom. « Dalia.
Votre mère a écrit ceci pour vous. Mais vous l’entendrez lors de la lecture. »
« La lecture ? »
« La lecture officielle de son testament.
Je vais la programmer d’ici deux semaines. Toutes les parties concernées seront tenues d’y assister. »
Elle a marqué une pause pour laisser le poids de ses mots s’installer. « Votre mère n’avait pas peur de mourir, Dalia.
Elle avait peur de ce qui vous arriverait après. »
Je ne pouvais pas toucher l’enveloppe. Je ne pouvais que fixer mon nom écrit de sa main et sentir ma poitrine se déchirer. Margarette m’a tout expliqué, point par point.
Ma mère avait établi un testament authentique il y a trois ans. Il avait été notarié par une juge à la retraite, la juge Patricia Henley, une amie personnelle de Margarette. Deux témoins indépendants avaient signé. Et Éléonore avait enregistré une déclaration vidéo pour l’accompagner, confirmant ses volontés de sa propre voix, face caméra, alors qu’elle était saine d’esprit et lucide.
« Ce testament est inattaquable. Aucun avocat compétent ne le contesterait. »
Trois ans. Ma mère avait passé trois ans à préparer cela et ne m’en avait jamais dit un mot.
« Vous n’avez pas à vous battre, Dalia. Votre mère s’est déjà battue pour vous. Tout ce que vous avez à faire, c’est d’être présente. »
Deux jours plus tard, les lettres sont parties en recommandé.
Celle de Richard est arrivée un mardi matin. Il a appelé Viviane. « Qui est Margarette Olisse ? Éléonore n’a jamais mentionné d’avocate.
»
« Venez à la lecture et vous le saurez. »
« Quelle lecture ? Il n’y a pas de testament. Mon avocat l’a déjà confirmé.
»
« Alors, vous n’avez aucun souci à vous faire, Richard. »
Ce soir-là, mon téléphone a sonné. Richard, encore lui. Mais le ton avait changé.
L’autorité froide avait disparu. À la place, quelque chose que je ne reconnaissais presque pas. Il avait l’air prudent. « Écoute, ma chérie, on peut peut-être s’arranger.
Tu n’as pas besoin d’un avocat. »
Ma chérie. Il ne m’avait pas appelée comme ça depuis mes quinze ans. « Je serai à la lecture.
»
« Papa… Dalia, on se voit là-bas. »
J’ai raccroché. Le matin de la lecture, je suis restée longtemps devant le miroir de la salle de bain de Viviane. J’avais perdu du poids.
La poussée était toujours active. Mes doigts étaient gonflés. Mais j’ai mis un chemisier propre, un blazer sombre que Viviane m’avait prêté et des chaussures plates. Margarette avait dit : « Venez habillée comme si vous étiez à votre place.
Parce que vous l’êtes. »
La salle de conférence était déjà prête. Une longue table en chêne, douze chaises, des carafes d’eau à chaque extrémité. Il y avait déjà du monde.
L’oncle Thomas. L’oncle Gérald. Linda Torres, la comptable de la famille. Puis Richard est entré, costume bleu marine, coupe de cheveux fraîche.
Denise le suivait d’un pas, robe noire, mouchoir déjà à la main, prête à jouer son rôle. Derrière eux, Bradley Lenox, mince et grand. Et Carl Meyers, plus petit, plus rond, déjà en sueur. Richard s’est assis d’un côté de la table.
Je me suis assise de l’autre. Deux mètres l’un de l’autre. On aurait dit un canyon. Puis Margarette est entrée.
Elle portait le dossier en cuir d’une main et un ordinateur portable sous le bras. Elle n’a pas souri. Elle n’en avait pas besoin. « Commençons.
»
Lenox a parlé le premier. Il a boutonné sa veste en se levant, comme s’il s’apprêtait à s’adresser à un jury. « Avant de commencer, mon client souhaite noter qu’il n’avait connaissance d’aucun testament et qu’il remet en question sa validité. »
Il s’est rassis.
Douze secondes. C’était calculé. Margarette n’est pas restée debout. Elle n’en avait pas besoin.
Elle a ajusté ses lunettes et a ouvert le dossier en cuir. « C’est noté. Le testament a été établi il y a trois ans, notarié par la juge Patricia Henley, et les deux témoins indépendants sont prêts à témoigner. Sa validité est incontestable.
»
Richard s’est levé, sa chaise grinçant sur le sol. « Ma femme ne m’a jamais parlé de tout ça. »
Margarette le regarda. Son expression resta de marbre.
« Elle n’y était pas obligée, monsieur Dumont. »
Denise se pencha en avant. « C’est ridicule. Éléonore était malade.
Elle n’avait pas les idées claires. »
Margarette se tourna lentement vers Denise. De la façon dont on fait face à quelque chose qu’on attendait. « Madame Dumont, vous n’êtes pas partie prenante à ce testament.
Je vous demanderai de garder le silence à moins que je ne m’adresse à vous. »
La pièce devint silencieuse, totalement immobile. Denise ouvrit la bouche puis la referma. Sa main trouva le bras de Richard, mais il ne la regarda pas.
Margarette attendit que le silence soit complètement installé. Puis elle ouvrit la première page. « Maintenant, laissez-moi vous donner lecture du testament authentique d’Éléonore Marie Dumont. »
Elle avait à peine lu le préambule quand Richard craqua.
Il ne cria pas. Cela aurait été plus facile. Au lieu de cela, il se tourna sur sa chaise jusqu’à me faire face directement. Ses yeux étaient durs, sa voix calme.
« Tu sais quel est ton problème, Dalia ? »
Margarette s’arrêta de lire. La pièce retint son souffle. « Tu as été un fardeau toute ta vie.
Ta mère a tout dépensé pour tes frais médicaux jusqu’au dernier centime. Et qu’est-ce que tu as donné en retour ? Rien. Tu ne peux pas travailler.
Tu ne peux pas vivre seule. Tu ne peux même pas marcher sans aide certains jours. »
Il secoua la tête. « Éléonore se sentait coupable de ta maladie.
C’est la seule raison pour laquelle elle t’a gardée près d’elle. La culpabilité, pas l’amour. »
Les mots me frappèrent l’un après l’autre. Chacun d’eux visait l’endroit qui saignait déjà.
Tante Viviane se leva si vite que sa chaise heurta le mur. « Ça suffit, Richard. »
L’oncle Thomas secoua la tête. « Je n’arrive pas à croire ce que j’entends.
»
Denise posa sa main sur le bras de Richard. « Chéri, calme-toi. » Sa voix était douce, inquiète. Mais ses yeux étaient brillants, alertes.
Elle voulait ça. Elle voulait que chaque mot soit consigné. Ce qu’elle ne savait pas, ce que personne dans cette pièce ne savait encore, c’est que l’assistante de Margarette enregistrait tout depuis le début de la réunion. Procédure standard pour les successions contestées.
Parfaitement légale. Je regardais Margarette. Elle me fit un minuscule signe de tête, à peine un mouvement. Juste assez.
Et je sus que ma mère était sur le point de parler. Margarette laissa le silence s’étirer. Elle ne se pressa pas. Elle laissa chaque personne dans cette pièce s’imprégner de ce que Richard venait de dire.
Puis elle parla doucement, de la manière dont un chirurgien parle avant la première incision. « Avez-vous terminé, monsieur Dumont ? »
Richard ne dit rien. Sa poitrine se soulevait et s’abaissait.
Denise tenait toujours son bras. « Bien. Parce que votre femme avait quelque chose à dire sur tout cela. »
Elle tourna la page vers les dispositions principales.
La pièce était si calle que je pouvais entendre la respiration de l’oncle Gérald à l’autre bout de la table. « Je soussignée, Éléonore Marie Dumont, saine d’esprit et de corps, déclare par la présente que ceci est mon testament authentique, révoquant tout testament et codicille antérieur. »
Elle continua à travers les clauses standard. Je regardais le visage de Richard.
Il attendait toujours. Puis Margarette atteignit le premier legs. « À ma fille, Dalia Marie Dumont, je lègue la résidence familiale située au 417, rue des Boulots, détenue par la SCI Éléonore Marie Dumont depuis 2021. »
La bouche de Richard s’ouvrit.
« Quoi ? »
Margarette continua sans marquer de pause. « La propriété a été transférée à la SCI le 14 mars 2021. La SCI désigne Dalia Marie Dumont comme unique bénéficiaire à mon décès.
»
« C’est impossible. Mon nom est sur cet acte. J’ai signé. »
« Votre nom n’a jamais été sur l’acte, monsieur Dumont.
La propriété a été acquise avec les fonds propres d’Éléonore en 2014. Cela a toujours été le bien propre d’Éléonore. La SCI n’a fait que formaliser cela. »
Richard devint livide.
Pas lentement, mais d’un coup, comme si quelqu’un l’avait vidé de son sang. Margarette tourna la page. « Et ce n’est que la maison. Dois-je continuer ?
»
Elle poursuivit. Le contrat d’assurance vie chez Pacifique Mutual. Valeur nominale : deux millions cent mille euros. Bénéficiaire : Dalia Marie Dumont, désignée il y a trois ans.
Confirmé par l’assureur. Le portefeuille d’investissement Vanguard, estimé à environ quatre millions deux cent mille euros, détenu au sein de la SCI. Unique bénéficiaire au décès : Dalia Marie Dumont. Les comptes de retraite individuels chez Fidelity, valeur actuelle d’environ un million huit cent mille euros.
Bénéficiaire désigné : Dalia Marie Dumont. Linda Torres, la comptable, parcourait ses propres notes. Elle leva les yeux vers Margarette. Margarette croisa son regard et hocha la tête.
Linda fit de même. Margarette marqua une pause. Elle tourna une page de plus. « À Viviane Louis-Perry, ma sœur bien-aimée, 500 000 euros, avec toute ma gratitude pour une vie remplie d’amour.
»
Viviane pressa sa main sur sa bouche. Elle n’en savait rien. « À l’association de recherche contre le lupus, 2 000 euros, en l’honneur de la force de ma fille. »
Margarette posa la page.
Elle retira ses lunettes et regarda directement Richard. « À Richard Allen Dumont, mon époux, 50 000 euros, à titre de geste de bonne volonté et pour remplir mon obligation légale de reconnaître son existence dans ce document. »
Cinquante mille euros. Sur l’ensemble de la succession.
Richard agrippa la table des deux mains. Denise était assise à côté de lui, parfaitement immobile, fixant le document comme s’il était écrit dans une langue qu’elle ne parlait pas. Margarette ferma le dossier. « Madame Torres peut confirmer que tous les transferts, désignations et documents de la SCI sont en règle et ont été vérifiés de manière indépendante.
»
Linda Torres parla pour la première fois. « Je confirme. »
Richard était déjà debout avant que Margarette n’ait fini de poser le document. « C’est une fraude.
Elle a forgé tout ça. Éléonore n’aurait jamais… »
Lenox lui saisit le bras. « Assieds-toi. » Il le dit deux fois.
« Assieds-toi tout de suite. »
Richard ne se rassit pas. Sa main pointait vers le dossier comme si c’était une arme. Lenox se tourna vers Margarette.
Sa voix était contrôlée, mais je voyais l’attention dans sa mâchoire. « Pouvons-nous vérifier les témoins ? »
« La juge Patricia Henley l’a authentifié en personne. Je possède son attestation signée.
Souhaitez-vous l’appeler ? »
Lenox ne répondit pas. Il n’en avait pas besoin. L’authentification par un juge en fonction était une forteresse.
Il le savait. Meyers le savait. Tous ceux qui avaient un diplôme de droit dans cette pièce le savaient. Richard pivota vers moi.
« C’est toi qui lui as mis ça en tête. Tu as manipulé une femme mourante. »
Je le regardais, mon père. Son visage rouge, ses mains tremblantes.
Tous ses masques tombaient. Je parlais pour la première fois depuis le début de la réunion. Ma voix était stable. Je ne sais pas comment.
« Maman a fait ça il y a trois ans. Avant même d’être malade. Avant que Denise n’emménage. »
Les mots restèrent suspendus dans l’air.
Je les regardais se poser sur chaque visage autour de la table. L’oncle Thomas hocha lentement la tête. L’oncle Gérald ferma les yeux. Denise se leva, les larmes coulant désormais.
Réelles ou simulées, je ne savais plus faire la différence. « Cette famille est en train de se déchirer. Et Éléonore ne voudrait pas de ça. »
Tante Viviane ne la regarda même pas.
« Assieds-toi, Denise. Tu ne connaissais pas Éléonore. Moi, si. »
Denise se figea, puis se rassit.
Lenox se pencha à l’oreille de Richard. J’étais assez proche pour entendre son murmure. « On ne peut pas contester ça. Pas avec l’authentification d’un juge et une preuve vidéo.
»
Richard regarda Lenox comme un naufragé regarde un canot de sauvetage qui s’éloigne. « Une vidéo ? Quelle vidéo ? »
Margarette ouvrit l’ordinateur portable.
« Éléonore a enregistré une déclaration vidéo pour accompagner le testament. Elle a demandé que la vidéo soit visionnée en entier. »
Elle appuya sur lecture. Et elle était là.
Ma mère. Assise dans le salon de la rue des Boulots, dans le fauteuil en velours vert. Le même fauteuil que Richard s’était approprié. La lumière de la fin d’après-midi filtrait à travers la fenêtre.
Ses cheveux étaient encore épais, son visage encore plein. C’était avant le cancer, avant que la chimio ne la creuse. Elle portait le gilet bleu que je lui avais offert pour Noël il y a trois ans. « Si tu regardes ceci, c’est que je suis partie.
»
Sa voix était claire, calme. Celle dont je me souvenais pour les histoires du soir et dans les salles d’attente des médecins. Et chaque nuit, elle restait assise à mes côtés pendant une crise, me frottant les mains jusqu’à ce que je m’endorme. « Et je suppose que Richard est assis dans cette pièce en ce moment même.
En colère. »
Je regardai Richard. Il tressaillit très légèrement, comme si elle lui avait tapoté l’épaule depuis un endroit qu’il ne pouvait pas voir. « Je veux que Dalia sache quelque chose.
Tu n’as jamais été un fardeau. Tu es la meilleure chose que j’ai jamais faite. Ton lupus ne te définit pas. Ton cœur, si.
»
Tante Viviane a saisi ma main sous la table. « J’ai tout mis à ton nom parce que j’ai confiance en toi. Pas parce que je n’aime pas ton père, mais parce que je sais ce qui arrive quand le chagrin rencontre la cupidité. »
Elle s’est tue un instant, a pris une inspiration.
« Richard, si tu m’écoutes, j’espérais que tu me prouverais que j’avais tort. Vraiment. »
L’oncle Thomas a essuyé ses yeux du revers de la main. Linda Torres avait complètement arrêté d’écrire.
Richard fixait l’écran. Sa mâchoire était contractée. Ses mains étaient à plat sur la table. Il ne bougeait pas.
Et puis ma mère a dit qu’il y avait encore une chose qu’elle devait dire, à propos de Denise. Le visage de ma mère à l’écran n’a pas changé. Elle n’avait pas l’air en colère. Elle n’avait pas l’air amère.
Elle ressemblait à une femme qui disait la vérité parce qu’elle n’aurait pas d’autres chances. « Denise. Je sais que tu voyais Richard depuis avant mon diagnostic. J’ai trouvé les messages sur son téléphone des mois avant d’aller voir Margarette.
»
L’atmosphère dans la pièce s’est figée. Je me suis tournée vers Denise. Le mouchoir était immobile contre sa joue. Ses yeux étaient fixés sur l’écran.
La comédie était terminée. La tête de Richard a pivoté vers Denise. « Tu m’avais dit qu’elle n’avait jamais… »
« Je ne dis pas ça par amertume », a continué ma mère, sa voix coupant nettement le silence de la pièce. « Je le dis parce que Dalia mérite de savoir.
Et tout le monde ici mérite de savoir que les décisions que j’ai prises étaient basées sur des faits, pas sur des sentiments. »
Les mains de l’oncle Thomas agrippaient ses genoux. L’oncle Gérald regardait Richard avec une expression que je n’avais jamais vue sur son visage d’ordinaire si doux. Du dégoût.
« Richard a choisi Denise avant même que je commence la chimio. J’ai choisi de protéger ma fille. »
Ma poitrine me faisait mal. Pas à cause du lupus.
Sous le poids de la compréhension. Ma mère avait tout su. Elle avait vu son mari s’éprendre d’une autre alors qu’elle était encore en bonne santé, encore présente, préparant encore le dîner et pliant le linge dans une maison qu’elle savait qu’elle pourrait perdre. Et elle n’avait pas hurlé.
Elle n’avait pas supplié. Elle était allée voir une avocate et avait construit un mur autour de moi. « Dalia. »
Elle a souri.
Un sourire discret, triste, magnifique. « Vis ta vie. Prends soin de ta santé. Et souviens-toi : tu ne dois rien à personne qui a choisi de te quitter.
»
L’écran est devenu noir. Personne n’a parlé. Denise a pris son sac à main. Elle s’est levée, a marché vers la porte, l’a ouverte et est partie.
Elle n’a pas regardé Richard. Elle n’a regardé personne. Richard est resté assis seul de son côté de la table. Pas de femme, pas de nouvelle femme.
Juste un homme en costume bleu marine, fixant un ordinateur portable fermé, avec douze personnes le regardant devenir exactement ce que ma mère avait prédit qu’il deviendrait. Margarette a refermé l’ordinateur. Elle a remis ses lunettes. « Le transfert du testament authentique et de la SCI prend effet immédiatement.
Dalia Marie Dumont est la seule propriétaire de la maison de la rue des Boulots. »
Elle a tourné une page du dossier. « En ce qui concerne la police d’assurance-vie et les comptes d’investissement, j’ai déjà déposé la documentation nécessaire auprès des institutions respectives. Le statut de bénéficiaire de Dalia a été confirmé par chacune d’entre elles.
»
Lenox fermait sa mallette. Il n’avait pas parlé depuis la vidéo. Margarette a regardé Richard. « Monsieur Dumont, vous avez trente jours pour quitter la propriété de la rue des Boulots.
Vous n’êtes plus un occupant légal. »
La voix de Richard est sortie toute petite, plus petite que je ne l’avais jamais entendue. « Elle ne peut pas m’expulser de ma propre maison. »
« Ce n’a jamais été votre maison, monsieur Dumont.
L’acte est dans le testament d’Éléonore depuis 2021. Vous étiez un occupant autorisé. Cette autorisation a pris fin avec le décès d’Éléonore et les conditions du testament. »
Lenox s’est levé.
Il a touché l’épaule de Richard. « Allons-y. »
Richard ne bougeait pas. « Nous aurons besoin de temps pour examiner tout cela », a dit Lenox à Margarette.
C’était le genre de chose que disent les avocats quand il n’y a plus rien à examiner. « Bien sûr. Mais la loi est claire, et le compte à rebours commence aujourd’hui. »
Lenox a guidé Richard pour le faire lever.
Ils ont marché vers la porte. Les pas de Richard étaient lents, lourds, comme si le sol s’était affaissé. Il ne m’a pas regardée. Il n’a pas dit au revoir.
Il n’a rien dit du tout. Il est sorti de la même manière qu’il était entré dans la chambre d’hôpital de ma mère le soir de sa mort. En retard et seul. Trois jours ont passé.
Je suis restée chez Viviane. Je n’ai pas appelé Richard. Je n’ai pas regardé Facebook. J’ai pris mes médicaments.
Je suis allée à mon rendez-vous avec le docteur Briggs. J’ai lu un livre que ma mère avait laissé sur sa table de chevet. Elle avait corné la page 212. Le quatrième matin, mon téléphone a sonné.
Richard. J’ai failli laisser la messagerie prendre l’appel. Mais j’ai répondu, parce que je voulais que ce soit la dernière fois. Sa voix était différente.
Ce n’était pas la voix imposante du salon, ni la voix glaciale de minuit. C’était la voix d’un homme qui n’avait plus personne derrière qui se cacher. « Dalia, je suis ton père. Tu ne peux pas me mettre à la porte comme ça.
»
« Tu m’as mise à la porte à minuit, alors que j’étais malade, dans le froid. J’étais en colère, je ne réfléchissais pas. Tu m’as dit d’aller trouver un autre endroit pour mourir. »
Silence.
Je pouvais l’entendre respirer. « Denise m’a forcé à… »
« Non. Tu as fait tes propres choix. »
Encore un silence, plus long cette fois.
« Je ne fais pas ça par vengeance. Je fais ça parce que maman voulait que je sois en sécurité. Et tu m’as montré exactement pourquoi elle avait raison. »
Il a commencé à dire quelque chose.
Je ne l’ai pas attendu. « Tu as trente jours. Le cabinet de Margarette t’aidera à trouver un logement si tu en as besoin. Adieu, papa.
»
J’ai raccroché. J’ai posé le téléphone sur le comptoir de la cuisine. Ma main tremblait. Pas à cause du lupus cette fois.
Juste à cause de la douleur ordinaire de fermer une porte à quelqu’un qui aurait dû te la tenir ouverte. Trente jours plus tard, j’ai tourné la clé dans ma propre porte d’entrée. Richard était parti la semaine précédente. Il avait emménagé en Alsace chez son frère.
Il avait pris ses vêtements, ses clubs de golf et une boîte à outils dans le garage. Il avait tout laissé d’autre : les meubles, la vaisselle, les affaires de ma mère. Il avait laissé ses carillons sur la véranda. La maison sentait la poussière et les fenêtres fermées.
Et sous tout cela, son parfum de crème pour les mains à la lavande, le plaid qu’elle gardait sur le canapé, les grains de café qu’elle rangeait au congélateur parce qu’elle jurait que cela les gardait frais. J’ai parcouru chaque pièce. La cuisine. Le salon.
Le couloir où il s’était tenu à minuit avec une valise vide. Mon ancienne chambre. Sa chambre. Je me suis arrêtée sur le seuil.
Le fauteuil en velours vert était là où elle l’avait toujours gardé. Par la fenêtre orientée vers le jardin, sur la table de chevet à côté de son lit, il y avait quelque chose à quoi je ne m’attendais pas. Un journal intime relié en cuir. L’écriture de ma mère sur la première page.
Je l’ai ouvert page après page. Des lettres, toutes pour moi, datées sur quatorze mois. Toute la durée de sa maladie. Certaines étaient longues, d’autres faisaient juste quelques lignes.
Elle écrivait sur le temps qu’il faisait, sur un cardinal qui visitait la mangeoire chaque matin, sur le fait qu’elle m’entendait dormir à travers le mur et que c’était le son le plus réconfortant au monde. La dernière entrée datait d’une semaine avant sa mort. L’écriture était tremblante, irrégulière. Mais c’était bien la sienne.
« Tu vas t’en sortir, ma puce. J’ai veillé à ce que ce soit le cas. »
Je me suis assise sur son lit. J’ai serré le journal contre ma poitrine et j’ai pleuré.
Pas de chagrin, pas de colère, pas de soulagement. Juste la simple et bouleversante certitude que j’étais aimée par quelqu’un qui avait prévu un avenir qu’elle ne verrait jamais. Les carillons sur la véranda chantaient à travers la fenêtre ouverte. Et pour la première fois depuis des mois, je pouvais respirer.
Richard s’est installé à Strasbourg. Il a logé chez son frère aîné Gary dans un trois-pièces près de l’autoroute. Il avait 50 000 euros. Après les frais d’avocats de Lenox et les honoraires de conseil de Meyers, soit 12 000 euros à eux deux, il lui restait 38 000 euros.
Plus de maison. Plus d’investissements. Plus de femme. Denise a quitté la lecture ce jour-là et n’est jamais revenue.
Pas à la maison. Elle n’a pas répondu aux appels de Richard. Rien. Deux semaines plus tard, alors qu’il était encore dans son délai de trente jours, Richard est retourné rue des Boulots et a trouvé son placard vide.
Chaque bijou, chaque chaussure avait disparu. Elle a demandé la séparation la même semaine. J’ai appris plus tard par Margarette que Denise essayait de demander la garde de ses deux enfants de son premier mariage. Tout son dossier reposait sur sa capacité à démontrer une stabilité financière.
Sans l’argent de Richard, sans l’argent de ma mère, elle n’avait rien à présenter au juge. Sa demande a été rejetée. La famille l’a appris. Pas parce que je l’ai dit à qui que ce soit.
Je n’ai rien publié. Je n’ai appelé personne. L’oncle Thomas l’a dit à une personne. Cette personne l’a dit à deux autres.
En un mois, les mêmes membres de la famille qui m’avaient appelée pour me faire la morale sur mon ingratitude laissaient des messages vocaux auxquels je ne répondais pas. « Nous ne connaissions pas toute l’histoire, Dalia. Nous sommes tellement désolés. Nous aurions dû t’écouter.
»
Je ne leur en voulais pas. Pas vraiment. Richard avait raconté une belle histoire, comme toujours. Mais la vérité crie plus fort.
Elle met juste plus de temps à arriver. Margarette m’a envoyé une dernière lettre une semaine après la fin des trente jours. Courte, professionnelle, avec une ligne en bas de sa propre main : « Éléonore serait fière. Je le suis aussi.
»
La première chose que j’ai faite avec le cadeau de ma mère a été de m’assurer que je pouvais rester en vie. J’ai souscrit une excellente mutuelle. Le genre qui couvre la rhumatologie, les analyses, les prescriptions et le type de passage aux urgences que le lupus impose parfois à 2 heures du matin. Le docteur Briggs a fait un bilan complet lors de mon premier rendez-vous de retour.
Il a regardé les résultats, puis m’a regardée par-dessus ses lunettes. « Vos analyses sont meilleures qu’elles ne l’ont été depuis deux ans. »
Il a posé le dossier. « Le stress, Dalia.
La paix guérit. »
J’ai recommencé à travailler à mi-temps, d’abord trois jours par semaine, dans un centre d’aide sociale en ville. Le travail social. Ce pour quoi j’avais étudié avant que le lupus ne vienne tout interrompre.
Mon rôle était simple : aider les femmes à faire face à l’abus financier au sein de leur famille. Les aider à comprendre ce à quoi elles avaient droit. Les aider à trouver des avocates comme Margarette. Il y avait des jours où je ne pouvais pas y aller.
Le lupus se moque de vos projets. Mais maintenant j’avais les ressources nécessaires pour me reposer quand j’en avais besoin. Pour voir un spécialiste quand une crise survenait. Pour vivre sans la terreur de devoir choisir entre les courses et les médicaments.
Tante Viviane venait tous les samedis. Elle apportait des récipients de soupe, des potins sur ses voisins et cette présence calme et constante qui me rappelait que j’avais encore une famille digne de ce nom. J’ai fait une chose de plus. Je me suis assise avec Margarette et j’ai créé ma propre SCI.
Pas parce que j’avais besoin de me protéger de quelqu’un. Mais parce que ma mère m’avait appris à quoi ressemble la préparation. À quoi ressemble l’amour quand il anticipe l’avenir. Je n’ai pas seulement hérité de l’argent.
J’ai hérité du courage de ma mère. Et j’avais l’intention de m’en servir. Six mois plus tard, une lettre est arrivée. Écrite à la main, timbrée de Strasbourg.
J’ai reconnu son écriture avant même de l’ouvrir. La même main qui signait mes autorisations de sortie à l’école primaire. « Dalia, j’ai fait des erreurs, je le sais maintenant. Ta mère me manque.
Tu me manques. Pouvons-nous parler ? – Papa »
Je suis restée longtemps assise avec cette lettre. Sur le porche, dans le fauteuil de maman, le carillon éolien tournant lentement au-dessus de ma tête.
Je n’ai pas ressenti de colère. Cela m’a surprise. Je m’attendais à de la colère comme on attend le tonnerre après l’éclair. Mais elle n’est pas venue.
Ce qui est venu à la place était quelque chose de plus calme. Une compréhension claire que certaines portes doivent rester fermées. Non par haine, mais par honnêteté. Je suis rentrée.
Je me suis assise à la table de la cuisine. J’ai sorti une feuille de papier à lettres que ma mère gardait dans le tiroir du couloir. Un papier crème avec ses initiales gravées en haut. J’ai écrit : « Papa, je ne te hais pas.
Mais je ne peux pas te faire confiance. Et je ne ferai pas semblant juste pour que tu te sentes mieux. Si tu veux vraiment changer, commence par toi-même, pas par moi. Je te souhaite le meilleur.
Mais ma porte n’est pas ouverte pour le moment. Peut-être un jour. Pas aujourd’hui. »
J’ai plié la lettre, fermé l’enveloppe, écrit son adresse et l’ai portée jusqu’à la boîte aux lettres.
Je n’ai pas fermé la porte pour toujours. Je n’ai pas fait de grandes déclarations sur le fait de ne plus jamais parler à mon père. Ce serait une autre forme de cruauté, et j’ai eu assez de cruauté pour toute une vie. Mais je n’ai pas ouvert la porte non plus, par culpabilité ou par solitude, ou parce que quelqu’un m’a dit que je devais le faire.
Si cette porte s’ouvre à nouveau, ce sera parce que je suis prête. Pas parce qu’on m’a mis la pression. Le printemps est là maintenant. Je suis assise sur le porche du 417, rue des Boulots.
Mon porche. Ma maison. La maison que ma mère a achetée, protégée et qu’elle m’a donnée. Pas avec un discours, mais avec une signature, un mardi après-midi dont personne n’était au courant.
Il y a une tasse de thé sur la balustrade. Camomille, la préférée de maman. Je n’aime même pas la camomille, mais j’en achète quand même. Son odeur est ce qui se rapproche le plus du fait d’être assise à côté d’elle.
Le journal de ma mère est sur la table près de moi. Je l’ai lu chaque page, certaines deux fois. D’autres si souvent que l’encre commence à s’effacer là où mes pouces tiennent le papier. Je le garde près de moi, non pas parce que j’ai besoin de le relire, mais parce que son poids dans mes mains ressemble à sa main dans la mienne.
Le lupus est toujours là. Il sera toujours là. Mardi dernier a été difficile : mes genoux se sont bloqués et j’ai passé la matinée sur le sol de la cuisine en attendant que la cortisone agisse. Mais j’ai une mutuelle maintenant.
J’ai un médecin en qui j’ai confiance. J’ai un corps qui me combat et une vie qui mérite enfin d’être défendue. Dans le jardin, quelque chose attire mon regard le long de la clôture du fond, là où la lumière du soleil frappe en premier le matin. Une rangée de tulipes rouges et jaunes, hautes et épanouies.
Ma mère les a plantées au printemps dernier, neuf mois avant sa mort. Elle était déjà en traitement, perdait déjà du poids, était déjà fatiguée d’une manière que le sommeil ne pouvait pas réparer. Mais elle s’est agenouillée dans la terre avec un transplantoir et a planté des bulbes qu’elle savait qu’elle ne verrait jamais fleurir. Elle les a plantés pour moi.
Ma mère a planté des tulipes qu’elle ne verrait jamais fleurir. C’est à cela que ressemble l’amour. Je ferme le journal. Je m’adosse au fauteuil.
Le carillon éolien chante. Et quelque part, je ne sais pas où, je ne sais pas comment, elle sait que je vais bien.
