Zatrzymałam się w pół gestu. Butelka whisky przechyliła się lekko, ale zdążyłam opanować dłoń. Moje oczy jednak już nie mogły uciec od płótna leżącego na stole. Znałam ten obraz.
Te pęknięcia, ten układ rys na werniksie, to niedoskonałe odwzorowanie detalu, który widziałam setki razy na fotografiach w notatkach ojca. Jan Kowalski podniósł złote pióro. Jego głos był niski, spokojny, gdy powiedział do swojego prawnika, by przelał środki. Marek Wójcik zawiesił palce nad klawiaturą.
Pan Piotr Nowak uśmiechał się szeroko, a doktor Wiśniewski ocierał pot z czoła. Transakcja za ćwierć miliarda dolarów miała oczyścić nazwisko rodziny Kowalskich. Miałam milczeć. Byłam tylko pokojówką, meblem, który oddycha.
Ale spojrzałam na Jana. W jego zimnych oczach dostrzegłam coś, czego się nie spodziewałam: desperacką nadzieję. Kupował sobie duszę. A oni sprzedawali mu kłamstwo, które mogło go zniszczyć.
– Stop! – szepnęłam. Nikt nie usłyszał. – Stop!
– powtórzyłam głośniej. Jan przestał pisać. Pióro zawisło w powietrzu. – Kto mówił?
– zapytał cicho. Wyszłam z cienia. Serce waliło mi jak uwięziony ptak, ale złączyłam ręce za plecami, żeby ukryć drżenie. – Ja, proszę pana.
Pan Piotr roześmiał się szorstko. Służba? To absurd. Ale Jan odwrócił krzesło i spojrzał na mnie uważnie.
– Zofio, masz pozwolenie na mówienie – powiedział. – Ale wybierz następne słowa bardzo ostrożnie. Przeszłam na włoski. Na tę wysoką, melodyjną florencką włoszczyznę, której nauczył mnie ojciec.
– To fałszywka, panie Kowalski. Genialna podróbka, ale fałszywka. Cisza była absolutna. Jan kazał mi kontynuować.
Podeszłam do stołu i wskazałam na pajęcze pęknięcia na powierzchni obrazu. – Naturalna krakelura powstaje chaotycznie przez wieki. Ten wzór jest zbyt równomierny. To zostało wypalone w piecu konwekcyjnym z formaldehydem, żeby przyspieszyć starzenie werniksu.
Wiśniewski wstał, oburzony. Ona czyści toalety, jest doktorem z Uniwersytetu Jagiellońskiego. Zignorowałam go. – Caravaggio mieszał błękit z olejem orzechowym.
Jeśli naświetlicie to światłem UV, powinno fluoryzować mleczną zielenią. Ten błękit świeci płaskim fioletem. To żywica syntetyczna. Jan rzucił mi taktyczną latarkę.
Kazałam zgasić światła, a on skinął głową swojemu człowiekowi. Wiązka ultrafioletu trafiła w płótno. Nic. Żadnego blasku.
– Ten obraz powstał mniej niż dziesięć lat temu – powiedziałam. Światła wróciły. Jan wpatrywał się w obraz, potem w Wiśniewskiego, który trząsł się jak galareta. – Adamie – zagrzmiał Jan.
– Dlaczego moja pokojówka wie więcej o chemii niż mój ekspert z Uniwersytetu Jagiellońskiego? Pan Piotr wstał, próbując ratować sytuację. Oskarżył mnie o sabotaż, o to, że jestem prowokatorką wysłaną przez wrogów. Ale gdy odwrócił się do wyjścia, usłyszeliśmy klik.
Czterech ochroniarzy przy drzwiach uniosło broń. – Usiądź – powiedział Jan. Pan Piotr usiadł. Jan podszedł do mnie.
Był masywny, emanował ciepłem i niebezpieczeństwem. Jego palce dotknęły mojego policzka, gdy odgarnął luźny kosmyk włosów za moje ucho. – Kim jesteś? – zapytał.
– Pokojówki nie znają się na średniowiecznych spoiwach ani nie mówią florencką włoszczyzną. Kazał wyprowadzić Nowaka i Wiśniewskiego. Doktor zaczął błagać, że to Rosjanie, że to syndykat Smirnowa, że kazali mu to zrobić. Drzwi zamknęły się za nimi, gdy krzyczeli.
Zostaliśmy tylko ja, Jan i Marek. – Marek, wyjdź – rozkazał Jan. – Szefie, ona może być zabójcą. – Gdyby chciała mnie zabić, pozwoliłaby mi podpisać papiery.
Wyjdź. Zostaliśmy sami. Jan spojrzał na mnie, a dynamika w pokoju zmieniła się. Nie był już panem, ja nie byłam służącą.
– Masz pięć minut – powiedział. – Powiedz mi prawdę. Jeśli znowu mnie okłamiesz, nie wyjdziesz stąd żywa. Wyprostowałam się.
Zdjęłam maskę pokornej służącej. – Nazywam się Zofia Rici – powiedziałam. – Córka Alberta Riciego, kuratora, którego trzy lata temu wrobiono w fałszerstwo. Człowieka, który popełnił samobójstwo w celi, zanim zdążył zeznawać.
Oczy Jana zwęziły się. Znał tę historię. Cały świat sztuki ją znał. Alberto Rici był złotym standardem autoryzacji, dopóki nie oskarżono go o potwierdzanie fałszywek dla kartelu.
Nie zrobił tego. Został wrobiony, bo odkrył pierścień fałszerzy. Kiedy próbował ich zdemaskować, zniszczyli go. – Byłam jego uczennicą – ciągnęłam drżącym głosem.
– Kiedy zginął, przyszli po mnie. Chcieli jego notatek. Uciekłam, zmieniłam nazwisko. Ukryłam się w ostatnim miejscu, gdzie ktokolwiek szukałby historyka sztuki.
Czyściłam podłogi dla mafii. Jan zaśmiał się cicho, szczerze. – Ukryłaś się przed wilkami, śpiąc w jaskini lwa. To czyni cię cennym nabytkiem, ale też zagrożeniem.
Jeśli twoi wrogowie dowiedzą się, że tu jesteś, sprowadzą wojnę na mój próg. – Wyjadę. Mogę zniknąć w dziesięć minut. Jan spojrzał na fałszywego Caravaggia, potem na mnie.
– Nie. Zostaniesz. Masz oczy, które właśnie uratowały moje imperium. Mam pełne magazyny sztuki.
Muszę wiedzieć, co jeszcze jest fałszywką. I muszę wiedzieć, kto zabił twojego ojca. – Dlaczego? – Bo Smirnowowie próbowali zrobić ze mnie głupca.
Wykorzystali twoją rodzinę, żeby ułatwić sobie działanie. Mamy wspólnego wroga. A ja nigdy nie pozostawiam obelgi bez odpowiedzi. Wyciągnął rękę.
– Nie jesteś już pokojówką, Zofio. Jesteś moim osobistym kuratorem. I pod moją ochroną nikt cię nie tknie. Spojrzałam na jego dłoń.
To był pakt z diabłem. Ale to była też moja jedyna szansa na prawdę. Ujęłam jego dłoń. Następnego dnia przeniesiono mnie z kwater służby do apartamentu na pięćdziesiątym piętrze.
Pokój był większy niż całe moje mieszkanie w Krakowie. Ale w kuchni inne pokojówki odwracały się plecami. Byłam zdrajczynią klasy, karierowiczką, która uwiódł szefa. Nawet pan Henryk patrzył na mnie jak na obcą.
– Zignoruj ich – usłyszałam głos. Marek Wójcik opierał się o framugę, żując wykałaczkę. – Oni nie rozumieją przetrwania. – A ty rozumiesz?
– To komplement czy obserwacja? Jan czeka w galerii. Nie każ mu czekać. Zjechałam prywatną windą na dwudzieste piętro, które Jan zamienił w prywatną galerię.
Stał w centrum, bez koszulki, bijąc w ciężki worek treningowy. Jego plecy pokrywała mapa blizn: rany po kulach, cięcia nożem. Historia jego dojścia do władzy zapisana w ciele. – Jesteś spóźniona – rzucił, łapiąc oddech.
– Nie wiedziałam, że mam rozkład zajęć. – Pracujesz dla mnie. Zawsze masz rozkład zajęć. Zdjął prześcieradło z rzeźby.
Brązowy koń, ciężki i poszarpany. – Dega? – zapytałam, podchodząc bliżej. – Rzekomo sprzedany mi przez prywatnego kolekcjonera z Wrocławia.
Obeszłam dzieło, nie dotykając go. Pachniało. Patyna była zbyt równomierna. A na stawie skokowym konia dostrzegłam cienką linię szwu.
– To odlew – powiedziałam. – Kopia kopii. Forma została wykonana z innej statuetki. Jan zaklął i kopnął skrzynię.
– Kolejna przykrywka dla fałszerzy – warknął. – Prawdopodobnie. Wiedzą, że kupujesz emocjami. Pragniesz prestiżu, więc karmią cię fałszywkami i zabierają twoje miliony.
– Właśnie zaoszczędziłaś mi cztery miliony. Jesteś niebezpieczna, Zofio Rici. – Mówiłam, że znam się na swoim fachu. Wszedł w moją osobistą przestrzeń.
Powietrze między nami zaiskrzyło. – Jedziemy do Gdańska – powiedział. Zamarłam. – Smirnowowie skądś biorą te fałszywki.
Mówiłaś, że twój ojciec odkrył szajkę w Gdańsku. Jeśli chcemy ją powstrzymać, musimy ściąć głowę węża. – Nie mogę wrócić do Gdańska. Oni mnie zabiją.
– Nie tkną cię. Bo będziesz ze mną. I nie będziesz Zofią Rici, tylko moją narzeczoną. Otworzyłam szeroko oczy.
– Twoją kim? – Doroczny bal maskowy w Gdańsku jest za tydzień. To neutralny grunt dla półświatka. Idealne miejsce na polowanie.
Potrzebuję przykrywki, powodu, żeby tam być. Bogaty biznesmen obnoszący się z piękną narzeczoną. To stereotyp, to idealne. – Nie będę udawać, że jestem w tobie zakochana.
Jan uśmiechnął się. Po raz pierwszy wyglądał niemal zabawnie. – Kto mówił o udawaniu? – zapytał, odwracając się do wyjścia.
– Pakuj się. Wyjeżdżamy dziś wieczorem. Cała ta historia z udawaną narzeczoną była absurdalna. Potężny człowiek mógł po prostu wysłać ludzi, zajść ich od tyłu.
Ale Jan musiał odgrywać farsę. Może chodziło mu o prestiż, o to czyste imię. A może o coś więcej, czego jeszcze wtedy nie rozumiałam. I ja zgodziłam się.
Czy to była tylko zemsta za ojca, czy coś innego kiełkowało we mnie? Strach mieszał się z podnieceniem. Uciekłam od jednego lwa prosto w paszczę drugiego. Tyle że ten drugi był bardziej interesujący.
Prywatny odrzutowiec wylądował w Gdańsku pod niebem w kolorze posiniaczonego żelaza. Miasto zbudowane na wodzie i sekretach. Zatrzymaliśmy się w eleganckim apartamencie w Oliwie. Było tylko jedno łóżko.
– Będę spać na kanapie – powiedziałam, zrzucając torbę. – Nie bądź śmieszna. Kanapa to antyczny fotel. Ty bierzesz lewą stronę, ja prawą.
Jeśli myślisz, że dotknę cię bez pozwolenia, nie uważałaś. Bal maskowy był wydarzeniem sezonu. Jan miał na sobie czarny smoking i czarną maskę, ja czerwoną suknię i złotą filigranową maskę. Kiedy weszliśmy do sali, powietrze było gęste od perfum i muzyki smyczkowej.
Jan prezentował mnie bankierom i politykom jako swoją narzeczoną. A potem zobaczyłam ich: Wiktora Smirnowa, szefa rosyjskiego syndykatu, oraz mężczyznę w okularach, który sprawił, że ścisnęłam ramię Jana dwa razy. – Kowalczyk – szepnęłam. – Był współpracownikiem mojego ojca.
To chemik od pigmentów. Smirnow podszedł do nas, przekrzykując muzykę. Zaprosił nas na prywatny pokaz swojej kolekcji na wyspie Westerplatte. To była pułapka, ale i zaproszenie, którego potrzebowaliśmy.
Popłynęliśmy jego jachtem, bez ochrony. Marek został na lądzie. Smirnow zaprowadził nas do magazynu. To nie była galeria, to była fabryka fałszerstw.
Rzędy sztalug pod mocnym światłem. Zmęczeni studenci kopiowali Moneta, Picassa. Na końcu laboratorium. Doktor Kowalczyk mieszał proszki w probówkach.
Smirnow zdjął prześcieradło z jednej ze sztalug. Cztery identyczne obrazy. Cztery Caravaggia, każdy taki sam jak ten, który Jan omal nie kupił. – Ten dla kartelu w Meksyku, jeden dla miliardera z Doliny Krzemowej, a czwarty był dla ciebie – powiedział Smirnow.
Wtedy z cienia wyszedł mężczyzna. Starszy, z siwymi włosami i dłońmi poplamionymi farbą. Zamarłam. Dech zaparło mi w piersi.
– Wujku Aleksandrze – wyszeptałam. Aleksander Grabowski, najlepszy przyjaciel mojego ojca. Człowiek, który nauczył mnie mieszać tempery, gdy miałam sześć lat. Człowiek, który płakał na pogrzebie ojca.
– Ty – mój głos drżał. – Ty wrobiłeś mojego ojca. – Alberto był głupcem – westchnął Aleksander. – Miał zasady moralne.
Zasady nie płacą rachunków. Twój ojciec chciał iść na policję. Nie mogłem pozwolić mu zniszczyć wszystkiego, co zbudowaliśmy. – Więc go zabiłeś – powiedział Jan spokojnie.
– Podjąłem decyzję biznesową. Tak jak ty, panie Kowalski. – Ja sprzedaję kontenery – odparł Jan. – Nie morduję swoich braci.
Smirnow klasnął w dłonie. – Wzruszające spotkanie. Ale teraz jest problem. Twoja narzeczona jest jedyną osobą na świecie, która rozpozna dzieło Aleksandra.
To niezamknięty wątek. Przykro mi, Janie. Nic osobistego. Wrzućcie ich do pieca.
Strażnicy podnieśli broń. Jan spojrzał na nich, potem na mnie. – Zofio, przygotuj się na skok. I ruszył.
Nie poruszał się jak biznesmen. Poruszał się jak tygrys. Chwycił sztalugę z fałszywym Caravaggiem i cisnął nią w strzelca. Rozległy się strzały.
Jan skrócił dystans, obezwładnił strażnika i przejął jego broń. Kule dziurawiły drewnianą podłogę. Skuliłam się pod stołem, zasłaniając uszy. Jan wystrzelił dwie serie, dwóch strażników padło.
Ale kula trafiła go w ramię, obracając nim. Jęknął i opadł na kolano. – Nie strzelać w sztukę! – krzyknął Aleksander.
W chaosie zbłąkana kula trafiła w półkę z rozpuszczalnikami. Terpentyna polała się na rozgrzany piec. Rozległ się huk, kula ognia pochłonęła środek pomieszczenia. – To zaraz wybuchnie!
– krzyknął Kowalczyk, biegnąc do wyjścia. Jan miał czysty strzał do drzwi. Mógł uciec. Ale spojrzał na mnie, uwięzioną pod stołem, i pobiegł nie do wyjścia, tylko w moją stronę.
Przeskoczył płonącą skrzynię, wyciągnął mnie zza stołu. Pobiegliśmy do bocznych drzwi prowadzących na kanał. Aleksander stanął nam na drodze, trzymając pistolet. Ręce mu drżały.
– Nie możecie odejść – wyjąkał. – Jeśli odejdziecie, Smirnow mnie zabije. – Ruszaj się, Aleksandrze – błagałam. – Proszę.
– Przykro mi, Zofio. Rozległ się pojedynczy strzał. Aleksander szarpnął się i upadł do wody. Za nim stał Marek Wójcik na dziobie skradzionej łodzi, z pistoletem w dłoni.
– Szefie, skaczcie! Jan objął mnie zdrowym ramieniem. – Zaufaj mi. Skoczyliśmy.
Woda gdańskiej zatoki była lodowata, szok wyrwał mi powietrze z płuc. Silne ręce wciągnęły nas na łódź. Marek podkręcił silnik, gdy magazyn eksplodował, rozświetlając nocne niebo. Jan osunął się na pokład, ściskając krwawiące ramię.
Przycisnęłam ręce do rany, zdzierając kawałek mojej zniszczonej sukni, by zrobić opatrunek. Marek zawiózł nas do kryjówki w Oliwie, zszył i zabandażował ranę. – Wezmę pierwszą wachtę – powiedział i wyszedł. Zostaliśmy sami.
Jan oparł się o ścianę. Spojrzałam na niego i wiedziałam, że muszę zapytać. – Wróciłeś po mnie. Miałeś czystą drogę ucieczki.
Dlaczego tego nie zrobiłeś? – Bo zdałem sobie sprawę – powiedział – że nie chcę już kupować sztuki. Chcę artystkę. – To okropna linijka.
– Jestem szefem, nie poetą. Podeszłam do niego. Dotknęłam jego policzka. – Aleksander był rodziną – szepnęłam.
– Był zdrajcą. Wybrał swoją drogę. Ty wybrałaś swoją. – A jaka jest moja droga, Janie?
Uciekanie przed rosyjskimi zabójcami? Zszywanie ran postrzałowych? – zawahałam się. – Przetrwanie.
I zemsta. Nie skończyliśmy, Zofio. Smirnow żyje i ma wspólników. Widziałem manifesty na jego biurku.
Fałszywki trafiają nie tylko do bossów karteli. Wysyłane są do Warszawy, do senatora, który kandyduje na prezydenta miasta. Człowieka prowadzącego wojnę z przestępczością. – Senator Adam Wiśniewski?
Brat tego eksperta od Caravaggia? – Ten sam. Kupuje fałszywki z funduszy kampanii, żeby prać pieniądze dla Rosjan. A oni finansują jego polityczną karierę.
To zamknięte koło. Wracamy do Warszawy i ich obalimy. Warszawa wróciła. Ukrywaliśmy się w lofcie na Pradze, pełnym ekranów i broni.
Marek wyjaśnił szczegóły: senator organizował galę w hotelu Bristol, na której sprzedawał trzy fałszywe obrazy anonimowych darczyńców, wszystkie autoryzowane przez Aleksandra Grabowskiego. Kupcami miały być fasadowe firmy karteli. – Nie możemy pozwolić mu ich sprzedać – powiedział Jan. – Ale nie możemy się zbliżyć.
– Nie pójdziesz jako Jan Kowalski – odparł Marek. – Lista gości jest ściślejsza niż Pentagon. – Pójdę jako doktor Elena Vence, austriacka konserwatorka sztuki – zaproponowałam. – Znam się na rzeczy.
Wyciągnęłam z kieszeni masywny diamentowy pierścień. – Aleksander używał syntetycznej żywicy. Reaguje ona z kwasem cytrynowym. Jeśli dotknę obrazu roztworem z pierścienia, farba zmętnieje na oczach wszystkich.
Wieczór gali nadszedł z burzą. Jan był moim kierowcą, niewidzialnym człowiekiem w czapce. W limuzynie uścisnął moją dłoń. – Kiedy znajdziesz się w środku, jesteś sama.
Weszłam na czerwony dywan jako doktor Elena Vence. Platynowy bob, grube okulary, czarna suknia, zimny austriacki akcent. Senator Wiśniewski przywitał mnie osobiście, a obok niego stał Wiktor Smirnow. Przechytrzyłam ochroniarza i podeszłam do obrazów za aksamitnymi linami.
Przedstawiałam, że sprawdzam detal. Mój kciuk zawisł nad spustem pierścienia, gdy senator pojawił się tuż za mną. – Piękny, prawda? – Kiaroscuro jest agresywne – odpowiedziałam gładko.
– Potężne jak sprawiedliwość albo jak przemoc. – Spotkaliśmy się już wcześniej? – Nie sądzę, senatorze. Odwróciłam się z powrotem do obrazu.
I trzasnęłam dłonią w płótno, prosto nad sercem świętego. – Nie dotykaj sztuki! – syknął senator, odpychając mnie. Ale było za późno.
Mlecznobiała plama rozprzestrzeniała się po obrazie, rozpuszczając farbę. – Reaguje! – krzyknęłam. – To fałszywka!
Ten obraz powstał w tym roku! Twarz senatora zrobiła się fioletowa. Smirnow przedzierał się przez tłum, wyciągając pistolet. Wtedy okna od podłogi do sufitu eksplodowały do środka.
Jan Kowalski wpadł z ciemności, lądując w przysiadzie. Seria z pistoletu maszynowego poszła w sufit, kanistry z dymem syczały na podłodze. – Koniec imprezy – ryknął. – Uciekaj!
Przemknęliśmy przez panikę, przez kuchnię, schodami służbowymi. Wypadliśmy na deszczową uliczkę. I tam czekał Smirnow, flankowany przez dwóch strzelców. – Przewidywalne – zadrwił, celując bronią w moje czoło.
– Wy szczury zawsze uciekacie do kanału. Jan podniósł swoje pistolety, ale kliknęły puste. Położył je na ziemi i stanął przede mną. – Puść ją.
To między nami. – Ona zniszczyła mój inwentarz. Umrze pierwsza. Zacisnęłam oczy.
Ale zamiast strzału usłyszałam głuche „łup”. Smirnow spojrzał zdezorientowany na swoją klatkę piersiową i osunął się na mokry chodnik. Jego ludzie uciekli w noc. Z cienia wyszła postać z dymiącym rewolwerem.
To był pan Henryk. Kamerdyner. – Panie Henryku? – zaniemówiłam.
– Przyjechałem po samochód, proszę pana – powiedział spokojnie. – Przepraszam za opóźnienie. Ruch był zabójczy. – Dobry strzał, Henryku.
– Byłem w SAS, zanim przeszedłem do służby, proszę pana. Człowiek nigdy nie traci smykałki. Skutki afery były natychmiastowe. Spisałam wszystkie formuły chemiczne, układy pęknięć i cechy charakteryzujące fałszerstwa Aleksandra i wysłałam manifest do ABW i prasy.
Senator Wiśniewski został aresztowany trzy dni później. Znaleziono przelewy, komunikację ze Smirnowem. Zarzuty: wymuszenia, pranie pieniędzy, spisek. Jan wyszedł z tego jako sygnalista, nietykalny.
Dwa tygodnie później byłam z powrotem w penthousecie. Nie nosiłam munduru, tylko biały jedwabny szlafrok. Siedziałam na balkonie z kawą w dłoni, gdy Jan do mnie dołączył. – Media nazywają cię duchem gali.
Chcą wiedzieć, kim była ta tajemnicza kobieta. – Niech się zastanawiają – powiedziałam. – Wolę pozostać niewidzialna. – Nie możesz już być niewidzialna, Zofio.
Jesteś zbyt błyskotliwa. Odwrócił mnie twarzą do siebie. Poranne słońce złapało złoto w jego oczach. – Praca wykonana.
Twój ojciec został pomszczony. Jesteś wolna. Możesz jechać do Paryża, Londynu, gdziekolwiek. Sfinansuję ci to.
Możesz otworzyć własną galerię. Spojrzałam na niego. Widziałam w jego oczach wahanie, pęknięcie w zbroi. – Mogłabym pojechać do Paryża – powiedziałam.
– Światło jest tam piękne. Podeszłam bliżej i wsunęłam dłonie w klapy jego koszuli. – Ale słyszałam, że ochrona w Paryżu jest okropna. A ja przyzwyczaiłam się do bardzo niebezpiecznego ochroniarza.
Jan wpatrywał się we mnie. – Zofio, wiesz, kim jestem. To życie się nie kończy. Będą inni Smirnowowie.
– Wiem – odpowiedziałam. – Ale masz tam dużo fałszywej sztuki, Janie. Potrzebujesz kuratora. Stałego.
To podanie o pracę. Stanęłam na palcach i pocałowałam go. Powolny, zamierzony pocałunek, pieczętujący umowę bardziej wiążącą niż jakiekolwiek prawo. – Przyjęta – wymruczał w moją szyję.
– Dobrze. A teraz o mojej pensji. Myślałam o pięćdziesięciu procentach imperium. Jan zaśmiał się, a dźwięk wypełnił penthouse, rozganiając cienie.
– Zrobione. I tak to było. Kobieta z ostrym okiem i jeszcze ostrzejszym umysłem zaczynała jako pokojówka, a skończyła obalając skorumpowanego senatora i ratując szefa mafii przed ćwierćmiliardowym błędem. Czasem myślę, że to była najlepsza i najbardziej szalona decyzja w moim życiu.
Innym razem dopadają mnie wątpliwości, czy to, co zbudowaliśmy, jest prawdziwe, czy tylko kolejnym, bardziej wyszukanym fałszerstwem. Nic nie jest proste. Ale to czyni moją historię moją.
