La balle l’avait atteint en pleine poitrine, mais ce n’était pas le sang qui le terrifiait. C’était le silence qui suivait. Assise sur la banquette arrière d’une Mercedes criblée de balles, Béatrice Clark regardait l’homme le plus redouté de Chicago se vider de son sang. Elle n’était pas censée être une tueuse.
Elle n’était pas censée être là du tout. Nous étions le 12 octobre, et Dominique Rossi, à la tête du syndicat le plus brutal de la ville, avait besoin d’un fantôme. Son dernier chauffeur avait reçu une balle dans la gorge lors d’un coup qui avait mal tourné. Assise en face de lui, dans la faible lueur ambrée de la salle à manger privée du restaurant, se tenait la dernière recommandation de l’AI, Biatic Clark.
Elle avait 28 ans, mais affichait la posture épuisée d’une femme de dix ans son aînée. Ses vêtements étaient d’une taille trop grande, ses mocassins à douze dollars raflés, son chemisier à fleurs défraîchi. Elle ne ressemblait pas à une conductrice de fuite. Elle ressemblait à une femme qui découpait des bons de réduction pour de la soupe en conserve.
Carmine, le bras droit de Dominique, laissa échapper un rire sec et strident. — C’est une blague, n’est-ce pas Dom ? Regarde-la. On a besoin d’un chauffeur pour semer les fédéraux, pas d’une maman au foyer pour organiser une vente de gâteaux.
Elle ferait une crise cardiaque dès que la sirène retentirait. Bea serra les mâchoires. Ses jointures blanchirent sur la bandoulière de son sac à main. Elle ne regarda pas Carmine.
Ses yeux d’un noisette orageux saisissant restèrent rivés sur Dominique. Dominique ne rit pas. Il restait parfaitement immobile, un verre de macaline posé à quelques pouces de son Glock modifié. C’était un homme taillé dans la glace et la violence, avec une mâchoire capable de trancher du verre et des yeux si morts qu’il faisait détourner le regard même aux tueurs endurcis.
Mais en regardant Béatrice, il ne voyait pas de faiblesse. Il voyait le tremblement de ses doigts, son souffle retenu, mais derrière cela, un noyau de titane fait de désespoir absolu. — Le salaire est de 25 000 par mois, dit Dominique d’une voix grave qui vida la pièce de son air. Tu ne poses pas de question.
Tu ne regardes pas dans le rétroviseur quand j’ai de la compagnie. Et si tu parles aux flics, je t’enterrerai sous le béton du nouveau stade. — J’ai besoin de 50 000, dit Bea. Carmine frappa du poing sur la table.
— Écoute-moi bien, ma chérie. Tu prends les 25 000, ou tu sors par cette porte. — 50 000, je le répète, dit-elle d’une voix tremblante mais le regard inébranlable. En espèces, aujourd’hui même.
Sinon, je sors, et tu n’auras qu’à engager un de ces jeunes têtes brûlées qui te feront tuer parce qu’ils veulent jouer au gangster. Le silence s’abattit sur la pièce. Rock et Poly, deux hommes de main postés près du bar, se tendirent, attendant que Dominique leur fasse signe de l’entraîner dans la ruelle. Personne ne posait de conditions à Dominique Rossi.
— Pourquoi cinquante mille ? demanda-t-il. — Des frais médicaux, mentit-elle. C’était une demi-vérité, mais le tremblement dans sa voix était tout à fait réel.
Et je ne joue pas au gangster, monsieur Rossi. C’est moi qui conduis. Dominique la fixa pendant dix secondes interminables. Puis il sortit une enveloppe en papier kraft d’une liasse de billets de 100 dollars et la jeta sur le plateau en acajou.
Elle atterrit avec un bruit sourd, lourd et satisfaisant. — Donne-lui les clés de la classe S, dit-il à Carmine sans détourner le regard. Carmine ricana en lançant un porte-clé argenté par-dessus la table. — Tu fais une erreur, Dom.
Elle va tous nous faire tuer. Elle ne l’a pas fait. Au cours des trois semaines qui suivirent, Béatrice Clark s’avéra être un véritable fantôme au volant de la Mercedes Benz Classe S 580 noir de 2024. Les hommes continuèrent à se moquer d’elle.
Ils laissaient des beignets à moitié mangés sur son siège, faisaient des remarques grossières sur son poids et ses manteaux bon marché. Bea encaissait l’humiliation en silence, le regard perdu dans le vide, les mains en position dix et deux sur le volant en cuir. Mais Dominique remarquait tout. Il remarqua qu’elle ne freinait jamais trop brusquement, laissant la berline de luxe glisser à travers les rues embouteillées de Chicago comme un requin dans des eaux sombres.
Il remarqua qu’elle avait mémorisé les angles morts de chaque caméra de circulation. Mais surtout, il remarqua son silence. Tard dans la nuit d’un mardi, après une extorsion brutale qui avait laissé ses jointures fendues et ensanglantées, il grimpa sur la banquette arrière de la Mercedes. Il était épuisé.
Depuis que son jeune frère avait été assassiné un an auparavant, Dominique n’avait pas dormi plus de trois heures par nuit. — Où ça, patron ? demanda-t-elle doucement. — On East Ninth Street.
Ce n’était ni une boîte de nuit ni une planque. C’était un terrain en gravier désert et abandonné près des voies ferrées. C’était là que son frère avait été retrouvé. Dominique s’y rendait lorsque les fantômes devenaient trop bruyants.
À leur arrivée, il ne sortit pas. Il resta simplement assis dans l’obscurité, fixant la clôture grillagée à travers les vitres teintées. La pluie se mit à tomber, tambourinant contre le toit. Le moteur ronronnait, émettant un bourdonnement grave et réconfortant.
Dix minutes s’écoulèrent, puis vingt. D’habitude, ces hommes se plaignaient. Ils s’agitaient, consultaient leur téléphone, toussaient bruyamment pour briser l’attention. Bea ne fit rien de tout cela.
Elle éteignit simplement les phares pour les dissimuler, régla la climatisation pour qu’il ne prenne pas froid, et resta assise dans un silence respectueux absolu. Dominique leva les yeux et croisa son regard orageux dans le rétroviseur. — Tu ne demandes pas pourquoi nous sommes ici, dit-il doucement. — Ce n’est pas mon travail de poser des questions, monsieur Rossi.
— Appelez-moi Dominique. Elle hésita, ses mains se crispant légèrement sur le volant. — D’accord, Dominique. Il baissa les yeux vers ses jointures meurtries, le sang séchant sur les poignets de son costume Tom Ford à 3 000 dollars.
Soudain, un petit paquet blanc fut glissé à travers la cloison. Bea lui tendait un paquet de lingettes antiseptiques de voyage. — Le cuir, dit-elle rapidement en détournant le regard. C’est difficile d’enlever le sang du cuir crème.
Dominique prit les lingettes. Leurs doigts s’effleurèrent l’espace d’une fraction de seconde. Une étrange décharge électrique, vive et soudaine, jaillit entre eux, totalement déplacée dans l’habitacle stérile et blindé de la voiture de service de la mafia. Il se nettoya les mains dans l’obscurité tandis que l’odeur d’alcool et de pluie emplissait la voiture.
Pour la première fois depuis un an, le poids écrasant qui pesait sur sa poitrine s’allégea. Elle n’était pas seulement une chauffeuse. C’était la seule personne dans son univers qui ne lui demandait rien, qui ne le craignait pas, qui le laissait simplement saigner en paix. Il ne le savait pas encore, mais ce lien discret serait la seule chose qui le maintiendrait en vie lorsque le monde s’écroulerait.
Le 3 novembre 2026, la pluie tombait à torrent, transformant les rues de Chicago en miroir noir et glissant. La livraison était censée être simple. Un échange de routine au 1442, rue d’Ori, une ruelle industrielle déserte encombrée de bennes rouillées et de palettes cassées. Dans le coffre de la Mercedes se trouvait un sac de voyage en toile noire contenant exactement 250 000 dollars en billets de 20 dollars intraçables.
Dans l’habitacle, la tension était étouffante. Dominique était assis à l’arrière côté passager, la mâchoire crispée. Carmine était assis à côté de lui, tapotant nerveusement la vitre avec sa bague en or au petit doigt. À l’avant, sur le siège passager, Rocco gardait la main posée sur la crosse d’une mitraillette cachée sous son manteau.
Bea était au volant, son trench-coat beige délavé relevé pour se protéger du froid humide. — Ça ne me dit rien qui vaille, Dom, marmonna Carmine. L’équipe de Léo tourne autour des quais depuis une semaine. On aurait dû prendre une deuxième voiture.
— On prendra une deuxième voiture, ça va ressembler à une invasion, dit Dominique d’un ton froid. On est là pour payer les autorités portuaires, pas pour déclencher une guerre. Bea enfonça lentement la lourde Mercedes au fond de la ruelle, ses yeux balayant les trois rétroviseurs tandis que les phares fendaient la pluie torrentielle, éclairant un mur de brique en cul-de-sac. — Patron, dit-elle d’une voix tendue à peine plus forte qu’un murmure, l’échelle de secours du bâtiment de gauche.
Elle a été retirée. Avant que Dominique n’ait eu le temps d’assimiler l’avertissement, le piège se referma. Des feux de route s’allumèrent brusquement derrière eux, d’une luminosité aveuglante. Deux SUV noirs s’engouffrèrent à l’entrée de la ruelle, bloquant leur seule issue.
Les pneus crissèrent violemment sur le bitume mouillé. — Embuscade ! hurla Rocco en se précipitant pour lever son arme. Il n’y parvint jamais.
Un rugissement assourdissant de tirs automatiques jaillit des toits et des véhicules qui leur barraient la route. La Mercedes fut secouée violemment. Les vitres renforcées tintèrent pendant trois secondes avant de se fendre en un million de fissures opaques. Une balle transperça le pare-brise, touchant Rocco en pleine poitrine.
Il s’effondra sur le tableau de bord, le sang imprégnant le cuir crème. — Conduit ! rugit Dominique en sortant son Glock. — Béa, fais marche arrière et percutes-les !
Mais Bea n’enfonça pas l’accélérateur. Son regard orageux était rivé sur le rétroviseur. Le temps semblait ralentir. Dans les éclairs de bouche, elle vit ce que Dominique ne pouvait pas voir.
Carmine ne tirait pas par la fenêtre sur leurs assaillants. Il levait lentement, délibérément son revolver chromé, le pointant directement sur la nuque de Dominique. — Désolé, Dom, murmura Carmine, un sourire d’excuses malsain déformant son visage buriné. Léo paye mieux.
Les yeux de Dominique s’écarquillèrent. Il était tourné dans la mauvaise direction. Il était un homme mort. Bea ne hurla pas, elle ne se figea pas.
Elle agit avec un instinct brut et brutal. Au lieu d’enclencher la marche arrière, elle enfonça la manette de vitesse en position drive et enfonça l’accélérateur à fond. Le moteur V8 biturbo rugit. L’imposante berline bondit violemment en avant, percutant de plein fouet le mur de brique de l’impasse.
L’impact fut catastrophique. Les airbags se déployèrent avec une force explosive. Carmine, qui n’avait pas attaché sa ceinture et avait complètement perdu l’équilibre, fut projeté violemment contre le dossier du siège de Dominique. Son arme se déchargea, la balle perçant un trou dans le plafond au lieu de transpercer le crâne de Dominique.
Dominique n’hésita pas. Avant que Carmine n’ait pu se remettre de son choc, il se retourna, saisit le poignet du traître et le lui brisa dans un craquement écœurant. Carmine hurla. Dominique enfonça son coude dans sa gorge, lui écrasant la trachée d’un seul mouvement fluide et mortel.
Les yeux de Carmine se révulsèrent, son corps s’affaissa contre la portière. — Accrochez-vous, hurla Bea par-dessus le bourdonnement dans leurs oreilles. Elle enclencha la marche arrière de la Mercedes cabossée. Les pneus patinèrent en hurlant de protestation, laissant des traces de fumée sur l’asphalte mouillé avant de retrouver de l’adhérence.
La lourde voiture fonça en arrière dans la ruelle comme un missile. Les hommes dans les SUV se préparèrent à l’impact. Bea n’appuya pas sur les freins. Elle braqua violemment le volant vers la gauche juste avant l’impact, effleurant le véhicule qui leur barrait la route.
Le poids et l’élan de la Classe S blindée projetèrent le véhicule ennemi hors de la trajectoire, créant un passage juste assez large. Des étincelles jaillirent en une pluie aveuglante tandis que le métal se déchirait contre le métal. Bea passa entre les mailles du filet, jaillissant de la ruelle pour s’engouffrer dans le carrefour balayé par la pluie. Des coups de feu les poursuivaient, les balles ricochant sur le coffre, mais en quelques secondes, ils furent engloutis par le dédale du centre-ville de Chicago.
Pendant dix minutes, ils filèrent à toute allure, brûlant les feux rouges, esquivant les automobilistes terrifiés. À l’intérieur, le silence n’était rompu que par le rugissement du moteur, le vent hurlant à travers les vitres brisées et la respiration saccadée des deux survivants. Dix minutes plus tard, la Mercedes fumante et accidentée entra en boitant dans un parking souterrain abandonné sous la rivière Chicago. Au moment même où la lourde grille de sécurité en acier se referma en claquant derrière eux, Bea s’effondra.
Le silence soudain était assourdissant. Dominique donna un coup de pied dans sa portière brisée pour l’ouvrir et sortit dans le parking humide et résonnant. Ses mains tremblaient tandis qu’il regardait le cadavre de Carmine. L’homme qui l’avait élevé, l’homme qui l’avait trahi.
Il s’avança vers la portière côté conducteur et l’ouvrit. — Bea ! Les mots moururent dans sa gorge. Béatrice était affalée sur le volant.
Son chemisier à fleurs bon marché et défraîchi était trempé d’une horrible tache cramoisie qui s’étalait. Une balle perdue avait transpercé le panneau de porte affaibli pendant leur fuite. — Non, non, non ! hurla Dominique, le cœur martelant contre ses côtes.
Le chef mafieux impitoyable s’était évanoui, remplacé par un homme terrifié à l’idée de perdre la seule lueur d’espoir qu’il avait trouvée au cours d’une année de ténèbres. Il se pencha à l’intérieur, détacha prudemment sa ceinture, retirant son corps mou et lourd du siège conducteur. Elle gémit de douleur, la tête tombant contre sa poitrine. Il l’allongea doucement sur le sol en béton du garage, son costume coûteux s’imprégnant d’huile et de saleté.
— Reste avec moi ! ordonna-t-il d’une voix brisée. Il attrapa les revers du trench-coat et l’ouvrit d’un coup sec pour accéder à la blessure. Alors qu’il déchirait le manteau, son sac à main en simili-cuir posé sur ses genoux bascula.
Son contenu se répandit sur le béton, éparpillant des centimes, des tickets de caisse froissés, un tube d’antiacide à moitié vide et un lourd insigne argenté étincelant. Dominique se figea. Ses mains couvertes de sang planaient au-dessus de son ventre. L’insigne était épinglé à un portefeuille en cuir.
C’était l’insigne d’un inspecteur du département de police de Chicago. Mais ce n’était pas cela qui fit se glacer l’air dans ses poumons. Caché derrière l’insigne se trouvait une photo pliée et tachée de sang. C’était une photo de vidéosurveillance de Léo Moretti, l’homme qui venait d’essayer de le tuer.
Et sur le visage souriant de Léo, tracé au marqueur noir épais, figurait deux mots. Il sait. Dominique fixa la femme qui se vidait de son sang sur ses genoux. La femme qui venait de lui sauver la vie.
C’était l’ennemi. — Donne-moi une seule raison pour laquelle je ne devrais pas t’écraser la trachée tout de suite, dit-il d’une voix froide, meurtrière. — C’est à mon mari, sanglota-t-elle en fermant les yeux de toutes ses forces alors qu’une nouvelle vague de douleur irradiait depuis son abdomen. David, l’inspecteur David Clark.
Il était en mission sous couverture. Dominique se figea, la pression sur sa blessure s’atténuant l’espace d’une fraction de seconde. — Léo l’a découvert. Il a fait de lui un exemple, murmura-t-elle.
— Quand ? demanda Dominique, les pièces du puzzle s’emboîtant dans son esprit tactique comme les rouages d’un coffre-fort. — Il y a quatorze mois, murmura Bea, frissonnant violemment alors que le choc commençait à s’installer. La deuxième semaine d’août.
Dominique se raidit complètement. Août. C’était exactement la semaine où son jeune frère avait été abattu et laissé à pourrir sur ce terrain de gravier désolé de la East Ninth Street. — Léo les a tués tous les deux, murmura-t-il.
Bea toussa, une tache terrifiante de sang rouge vif apparut sur sa lèvre inférieure. — Je ne voulais pas de ton argent, Dominique. Je n’ai jamais voulu t’arrêter. Je voulais ta guerre.
Tu étais le seul assez puissant pour faire tomber Léo. La police était inutile. La moitié des hauts gradés sont à sa solde. J’ai infiltré ton gang.
J’ai enduré l’humiliation, les moqueries, les nuits blanches parce que j’avais besoin de te manipuler pour que tu repostes. J’avais besoin que tu découvres ce que Léo avait fait à ton frère. J’avais besoin que tu le tues pour moi. Dominique fixa cette femme sans prétention.
Son équipe l’avait qualifiée de faible, de plaisanterie, de maman au foyer en mocassins à douze dollars. Mais elle s’était volontairement enfoncée dans une tanière de loups, entièrement désarmée, endurant des moqueries sans fin, uniquement pour venger l’homme qu’elle aimait. Elle n’était pas flic. Elle n’était pas une informatrice.
C’était une veuve en deuil qui avait fait de sa propre invisibilité une arme. Dominique se pencha en arrière, attrapa un rouleau de ruban adhésif ultra-résistant dans le coffre de la Classe S et commença à enrouler fermement le bandage de fortune autour de son torse. — Tu es cliniquement folle, murmura-t-il, sa voix perdant son tranchant meurtrier. — Je suis une mère, corrigea-t-elle, la mâchoire crispée dans une expression obstinée malgré l’agonie.
Avant que Dominique n’ait pu saisir toute la portée de cette affirmation, une sonnerie aiguë et perçante résonna dans le silence du garage. Ce n’était pas son smartphone crypté dernier cri. Le son provenait du sol. Son téléphone jetable Android bon marché et fissuré avait glissé hors de son sac.
— Non, murmura-t-elle, la terreur véritable brisant enfin sa voix. Personne n’a ce numéro, seulement la babysitter. Dominique ramassa le téléphone. L’identifiant de l’appelant indiquait simplement « Masqué ».
Il appuya sur « Accepter » et porta l’appareil à son oreille. — Bonjour, Béatrice, dit une voix suave, cultivée, d’un calme arrogant. Le sang de Dominique se glaça. Léo Moretti.
— Carmine s’est-il occupé de notre ami commun ? demanda Léo, une sombre amusement teintant ses paroles. Dominique ne dit rien. Il retint son souffle, les yeux rivés sur Bea qui observait dans un état de panique silencieuse.
— Dommage pour le désordre, poursuivit Léo, apparemment indifférent au silence. Mais j’imagine que tu vas vouloir rentrer chez toi maintenant. Je suis en train de faire le tour de ton petit appartement au 742 South Indiana Avenue. Joli petit chez-toi, un peu petit à mon goût, mais ta babysitter s’est montrée très coopérative.
Bea, avant de s’évanouir à cause de la perte de sang, laissa échapper un sanglot étouffé. — Lily… articula-t-elle sans un mot, ses mains se précipitant pour se couvrir le visage. — Elle est juste là, ronronna Léo au téléphone, serrant dans ses mains ce vilain petit ours en peluche bleue tout usé. Tu as exactement trente minutes pour m’apporter la clé que David a cachée, Béatrice.
Sinon, je laisserai la fille en morceaux sur ton tapis à fleurs bon marché. La ligne fut coupée. La panique s’empara de Béatrice Clark. Elle tenta de se relever tant bien que mal du sol en béton, son instinct maternel prenant complètement le dessus sur le traumatisme subi par son corps.
Mais ses jambes se dérobèrent instantanément. Elle s’effondra contre la portière endommagée, sanglotant violemment, ses doigts agrippant le métal tordu. Dominique restait parfaitement immobile. Il regardait le sang séché sur ses jointures.
Il regardait la femme brisée qui pleurait sur le sol. Depuis plus d’un an, sa poitrine était une caverne vide et douloureuse où ne résonnait que le chagrin et une soif désespérée de vengeance. À présent, cette caverne était pleine, inondée d’une fureur blanche et ardente, si intense qu’elle lui hérissait les poils des bras. Il s’approcha, lui saisit fermement les épaules et la remit debout, soutenant son poids contre son flanc.
— Tu ne peux pas, haleta Bea, les larmes coulant sans relâche sur son visage. Léo voyage avec vingt hommes. L’immeuble sera bouclé. C’est une forteresse.
— Alors, on y met le feu, dit Dominique d’une voix d’un calme terrifiant. Il ouvrit le coffre de la Mercedes. Écartant le sac de voyage noir contenant les 250 000 dollars, il en sortit un lourd gilet tactique noir en kevlar. Il l’enfila par-dessus sa chemise en lambeaux et imbibée de sang.
Il retira le chargeur de son Glock, vérifia les douilles, le réenclencha d’un coup sec et arma la glissière dans un claquement métallique sec. — Où est ton flingue ? exigea-t-il. Bea glissa une main tremblante dans la poche profonde de son trench-coat trempé.
Elle en sortit un énorme revolver Smith & Wesson modèle 10 rouillé. Il était lourd, archaïque, une relique d’une époque révolue, l’arme de secours de son mari. — Tu sais tirer ? demanda Dominique en fixant sa main tremblante.
— Je n’ai jamais tiré de ma vie, avoua-t-elle, les jointures blanchies autour de la crosse en bois usé. — Il suffit de viser et d’appuyer sur la détente, lui expliqua-t-il en saisissant les clés d’un Ford Explorer 2022 banal, garé dans le coin le plus sombre du garage. Sa voiture de secours. On va récupérer ta fille.
Ils rejoignirent South Indiana Avenue en vingt-deux minutes. La pluie s’était transformée en une averse torrentielle. Dominique fit entrer l’Explorer dans une ruelle étroite, éteignant les phares avant même que la voiture ne soit complètement à l’arrêt. Ils gravirent l’escalier de secours extérieur rouillé.
Dominique ouvrait la marche, son Glock levé, se déplaçant avec la grâce fluide et mortelle d’un prédateur au sommet de la chaîne alimentaire. Bea le suivait, serrant son flanc ensanglanté. Chaque pas lui envoyait des élancements de douleurs lancinantes dans l’abdomen, mais l’image de sa fille de six ans la poussait au-delà de toutes les limites humaines. Quatrième étage, appartement 4B.
La porte d’entrée s’ouvrit d’un coup sec. Le verrou en laiton bon marché se brisa en éclats. Dominique leva le poing, silence absolu. Deux des soldats lourdement armés de Léo se prélassaient dans l’étroite cuisine, fumant des cigarettes, leur fusil automatique négligemment en bandoulière.
Dominique n’hésita pas. Il ne lança aucun avertissement. Il s’engouffra avec fluidité dans l’embrasure de la porte. Pop !
Pop ! Deux balles tirées avec un silencieux transpercèrent la poitrine du premier garde. L’homme s’effondra sur le sol en linoléum sans émettre le moindre son. Le deuxième garde se retourna, les yeux écarquillés de stupeur tandis qu’il tentait frénétiquement de lever son fusil.
Dominique parcourut la distance en trois grandes enjambées, saisit le canon brûlant du fusil, le redirigea vers le plafond, puis envoya une balle dans le genou de l’homme alors qu’il s’effondrait en hurlant. Dominique lui envoya une deuxième balle dans le crâne. Bea enjamba les corps ensanglantés. Depuis le salon, un enfant hurla.
— Maman ! Elle fit fi de toute prudence tactique, ignorant le sifflement sec de Dominique qui lui ordonnait de rester en arrière. — Lily ! hurla-t-elle en se précipitant à sa poursuite.
Ils firent irruption simultanément dans le salon faiblement éclairé. Les meubles bon marché étaient renversés, les coussins du canapé lacérés. Au cœur même du chaos se tenait Léo Moretti. Âgé de cinquante ans, il était impeccablement vêtu d’un costume sur mesure à fines rayures.
Ses cheveux argentés formaient une banane parfaite malgré la violence de la scène. Son bras gauche était brutalement enroulé autour du cou d’une petite fille terrifiée aux nattes blondes en bataille. Lily, de ses petites mains tremblantes, serrait contre elle un ours en peluche bleue vif tout usé. Léo tenait un Colt 1911 argenté fermement appuyé contre sa tempe.
— Ah ! sourit Léo, un étirement froid et reptilien de ses lèvres, tandis que son regard passait de Bea à Dominique. Dominique Rossi, je dois dire que tu as survécu à la petite embuscade de Carmine. Tu es remarquablement difficile à tuer.
— Lâche la fillette, Léo ! grogna Dominique en pointant son Glock en plein milieu de l’arête nasale de Léo. C’est entre toi et moi. — Oh, c’est bien plus grave que ça, Dom, ricana Léo en resserrant son étreinte.
Lily gémit, ses larmes imprégnant la laine coûteuse de la manche de Léo. — À l’intérieur de cette abomination empaillée que ce gamin tient se trouve la clé d’un coffre-fort. David Clark était un inspecteur très minutieux, très agaçant. Il avait mis de côté des registres comptables, des enregistrements cryptés, des comptes bancaires offshore, des pots-de-vin versés aux maires, assez de preuves pour m’enfermer pendant mille ans.
— J’ai besoin de l’ours, prends-le, hurla Bea en s’effondrant sur ses genoux meurtris. Elle jeta le revolver rouillé sur la moquette bon marché, le faisant glisser loin d’elle. Prends-le, c’est tout. Laisse-la partir, s’il te plaît.
— Maman, pleura Lily en tendant une petite main vers sa mère. Léo ricana, un son vide et creux. — Comme c’est incroyablement touchant. Mais tu vois, Béatrice, je ne peux pas laisser de trace.
Tu comprends ? Ce ne sont que des affaires. Léo arma le chien du 1911. Le clic métallique résonna dans la petite pièce comme une bombe qui explosait.
Il n’allait pas négocier. Il n’allait pas conclure d’accord. Il allait exécuter l’enfant, abattre la mère puis repartir avec l’ours. Le temps se brisa.
Dominique, le patron de la mafia impitoyable, l’homme qui avait passé toute sa vie à ériger des murs pour se protéger, se jeta en avant. Il s’est précipité directement dans la ligne de tir, sacrifiant son propre corps pour protéger un enfant qu’il ne connaissait même pas. Léo appuya sur la gâchette. La détonation assourdissante fit voler en éclats la vitre du salon.
La lourde balle de calibre 45 transperça violemment l’épaule droite de Dominique, le faisant pivoter dans une gerbe de sang et le projetant brutalement contre la table basse renversée. Mais l’énorme élan de Dominique avait forcé Léo à tressaillir et à ajuster sa visée, éloignant le canon de l’arme de la tête de Lily à la toute dernière microseconde. Léo trébucha en arrière contre le mur, levant rapidement son Colt pour achever Dominique, mais il avait oublié la conductrice potelée et désarmée. Un cri primal et guttural lui déchira la gorge.
Elle traversa la pièce en colombe à travers le tapis jonché de morceaux de verre. Elle attrapa le lourd Smith & Wesson modèle 10 rouillé qui gisait sur le sol, leva de ses deux mains tremblantes et appuya sur la détente à double action, réputée pour sa lourdeur. Bououm ! La lourde balle de calibre 38 atteignit Léo Moretti en pleine gorge.
Les yeux de Léo sortirent de leurs orbites dans un choc total et incompréhensible. Le Colt argenté glissa de ses doigts inertes, heurtant le sol une seconde avant que ses genoux ne se dérobent. Il s’effondra en un tas inerte et agité de spasmes, s’étouffant de son propre sang, mort avant même que son regard ne devienne vitreux. Le silence s’abattit à nouveau sur la pièce, seulement rompu par les sanglots hystériques et haletants de Lily.
Bea lâcha le revolver encore fumant et rampa frénétiquement sur le sol, serrant sa fille dans une étreinte désespérée et écrasante. — Je suis là, sanglota-t-elle dans les cheveux en bataille de la petite fille, la berçant d’avant en arrière au milieu du carnage. Maman est là, tu es en sécurité. Dominique gémit, crachant du sang sur la moquette tandis qu’il se relevait péniblement des débris de la table basse.
Son épaule saignait abondamment, son bras pendait mollement, son corps était meurtri et complètement brisé. Il s’adossa au papier peint à fleurs bon marché, serrant sa blessure contre lui, la poitrine haletante. Il regarda la petite fille qui serrait l’ours en peluche bleue contre sa poitrine. Il regarda Béatrice, cette femme dont toute son équipe s’était moquée, protégeant farouchement son enfant au milieu des ruines de sa vie.
Bea leva les yeux vers lui. Leurs regards se croisèrent à travers la pièce. Noisette orageux et brun foncé, mais les yeux de Dominique n’étaient plus vides. La glace impénétrable s’était enfin brisée.
Les fantômes paralysants de son passée s’étaient évanouis, chassés par le rugissement assourdissant d’un revolver rouillé. — Tu es venu nous chercher, murmura Bea, la voix chargée d’une admiration sans borne, des larmes perçant la crasse qui recouvrait son visage. Dominique laissa échapper un souffle lent et saccadé, un sourire faible mais sincèrement chaleureux effleurant ses lèvres pour la toute première fois depuis un an. — Je suis ton chauffeur, murmura-t-il doucement.
Je ne pose pas de questions. Dominique Rossi, le roi intouchable de Chicago, avait enfin trouvé ce que tout son pouvoir et toute sa fortune n’avaient jamais pu acheter. Une famille à protéger.
La douleur creuse qui lui serrait la poitrine avait disparu, remplacée par un lien féroce et tacite, forgé dans le sang et le sacrifice, avec une femme qui n’avait rien, mais qui lui avait pourtant tout donné.
