Le téléphone a vibré à sept heures du matin, un mardi de novembre. C’était mon frère, avec sa voix sèche et triomphante. « Papa est mort cette nuit. Il m’a tout laissé à moi. Toi, tu n’as rien….
Le numéro de mon frère s’est affiché sur l’écran. Il était sept heures du matin, un mardi de novembre. Je venais de poser ma tasse de café sur la table en bois clair que ma femme Monique avait choisie vingt ans plus tôt dans une brocante. Je me souviens de ce détail parce que c’est … Read more