An einem kalten Novembertag hielt mir ein fremdes Mädchen eine Brosche hin. „Kaufen Sie sie? Meiner Oma geht es schlecht.“ Diese Brosche hatte ich zuletzt am Kleid meiner Mutter gesehen – im Sarg,…
Der November trieb trockene Blätter über den Bürgersteig. Holger Lomann stand vor dem Schaufenster eines Juweliers, als ein Mädchen ihn ansprach. „Bitte, vielleicht kaufen Sie es. “ Sie war acht, höchstens neun, hager, in einer viel zu großen Jacke. In ihrer ausgestreckten Hand lag eine Brosche: dunkles Silber, matt vom Alter, ein Vergissmeinnicht aus blauem … Read more