Le restaurant plongea dans un silence si lourd que même la cuisine sembla s’arrêter. Tous les regards se figèrent sur l’homme en costume noir sur mesure. Ses gardes du corps formaient déjà un mur autour de lui, prêts à obéir au moindre signe. Mais lui restait parfaitement immobile.
En face de lui, une femme ronde, vêtue d’un simple pull, se tenait les bras croisés. Elle avait l’air de discuter avec un client difficile, pas avec le chef de la mafia la plus redoutée de la ville. Un garde s’approcha d’elle. « Vous êtes sur le point de faire la plus grosse erreur de votre vie.
»
Elle ne cilla pas. Elle fixa l’homme que tout le monde craignait. « Vos hommes ont pris le pourboire de mon serveur. Dites-leur de le rendre et de s’excuser.
»
La salle s’attendait à la violence. À la place, l’impitoyable chef de la mafia sourit. Pas parce qu’elle l’avait défié. Parce qu’elle venait de le rejeter pour la septième fois.
Elle ne savait pas qu’elle était la seule femme qu’il cherchait depuis des années. Le serveur, dont le pourboire avait déclenché l’incident, restait figé près de la caisse, un plateau vide à la main, le visage pâle. Elle aurait pu reculer, rendre l’argent et faire comme si rien ne s’était passé. Mais elle ne bougea pas.
Les gardes attendaient le signal. Il ne vint jamais. L’homme en costume noir baissa les yeux vers les billets pliés dans la main d’un de ses hommes. « Rends-le.
»
Le garde hésita. « Mais, patron… »
« Je ne t’ai pas demandé ton avis. »
L’argent fut remis au serveur. La femme observa la scène sans sourire.
« Ce n’est pas tout. »
Un garde ricana. « Qu’est-ce que vous voulez de plus ? »
« Des excuses.
»
Le restaurant retint son souffle. Le garde regarda son patron, espérant avoir mal entendu. Le chef de la mafia resta silencieux un instant. Puis il parla.
« Elle a raison. Tu as pris quelque chose qui n’était pas à toi. »
Le garde perdit son assurance. À contrecœur, il se tourna vers le serveur.
« Je suis désolé. »
Les excuses étaient forcées, maladroites. Mais elles suffirent. La femme hocha la tête une fois.
Puis elle prit son sac et se dirigea vers la sortie sans un regard en arrière. Elle ne demanda rien, ni récompense, ni argent, ni reconnaissance. Elle ne regarda même pas l’homme que tout le monde craignait. Ce fut seulement quand la porte se referma que les gens recommencèrent à respirer.
Dehors, l’air froid du soir balayait le trottoir. Clara Bennett resserra sa veste légère et commença la marche habituelle vers son appartement. Elle était comptable pour une petite association à but non lucratif. Sa vie suivait une routine simple : le travail, le dîner au restaurant du quartier, une marche pour rentrer, des livres avant de dormir.
Rien d’extraordinaire. Et elle préférait que ce soit ainsi. Elle ne savait pas que, derrière elle, l’empire criminel tout entier venait d’assister à quelque chose d’impossible. Leur patron avait perdu une dispute.
Et il semblait étrangement satisfait. Dans un coin, les gardes échangeaient des regards confus. Finalement, le plus jeune osa parler. « Patron… devons-nous enquêter sur elle ?
»
Il regarda la porte par laquelle elle avait disparu. « Non. »
« Alors, devons-nous nous assurer qu’elle ne vous dérange plus jamais ? »
« Non.
»
Les gardes étaient encore plus perdus. Après des années à travailler pour lui, ils savaient comment il traitait ceux qui le défiaient en public. Ce n’était pas comme ça. Pourtant, pour la première fois de mémoire d’homme, leur patron sourit.
Un vrai sourire. « Alors, elle est toujours comme ça. »
Personne ne comprit ce qu’il voulait dire. Le lendemain, le restaurant était de nouveau plein à l’heure du déjeuner.
Les serveurs chuchotaient nerveusement à chaque ouverture de la porte. Certains pensaient que le chef de la mafia reviendrait restaurer sa réputation. D’autres craignaient que le restaurant soit détruit. Même Clara se demanda si elle n’était pas allée trop loin.
Elle n’avait pas peur des gens puissants. Elle détestait simplement les tyrans. Mais elle chassa cette pensée et ouvrit ses dossiers de comptabilité. La cloche au-dessus de la porte sonna.
La conversation s’arrêta net. Le chef de la mafia entra seul. Pas de gardes, pas d’entourage, pas de menace. Il ignora sa table habituelle et se dirigea directement vers Clara.
Elle leva les yeux sans paniquer. « Encore vous ? »
Il posa une épaisse enveloppe blanche sur la table. « Le serveur méritait ça.
»
Elle ne la toucha pas. « Qu’y a-t-il dedans ? »
« De quoi remplacer chaque pourboire qu’il a jamais perdu. »
Clara repoussa doucement l’enveloppe.
« Non. »
Pour la première fois, le chef de la mafia sembla surpris. « Non ? »
« Ce qu’il mérite, c’est vos excuses.
»
Un rire étouffé vint de la cuisine avant de s’arrêter aussitôt. Le restaurant attendit de nouveau. Le chef de la mafia étudia Clara en silence. Elle n’essayait pas de l’humilier.
Elle ne négociait pas. Elle croyait seulement que l’argent ne remplaçait pas le respect. Finalement, il se tourna vers le serveur, redressa sa veste et dit d’une voix que toute la salle entendit :
« Je vous dois des excuses. Mes hommes ont abusé de mon nom.
Ils ont manqué de respect à votre travail. Et pour cela, je suis désolé. »
Le silence envahit la pièce. Personne en ville n’avait jamais entendu ces mots sortir de sa bouche.
Pas devant un politicien, pas devant un rival, jamais devant un simple serveur. Clara hocha la tête. « Maintenant, il mérite l’enveloppe. »
Elle la glissa vers le serveur stupéfait.
« Cette fois, c’est pour vous. »
Le jeune homme accepta avec des mains tremblantes. Elle retourna à son déjeuner et dit sans lever les yeux : « Merci. »
Le chef de la mafia resta un instant de plus.
Il n’y avait aucune victoire dans son expression, seulement une admiration silencieuse. Elle venait de lui rappeler que le respect ne s’achète pas. Il se mérite. La nouvelle se répandit en trois jours.
Non pas parce que le chef de la mafia avait menacé quelqu’un, mais parce qu’il s’était excusé auprès d’un serveur. Les gens riaient au début, jusqu’à ce que quelqu’un montre les images de sécurité. Après ça, plus personne ne rit. Clara espérait que cette étrange rencontre était terminée.
Elle se trompait. Le mardi suivant, elle quitta le travail à cinq heures. Une berline noire attendait de l’autre côté de la rue. La vitre s’abaissa lentement.
« Bonsoir », dit-elle. « Vous avez mémorisé mon emploi du temps. »
« J’ai remarqué une certaine régularité. »
Il la dévisagea.
« J’aimerais vous inviter à dîner. »
« Je dîne déjà là où je vais tous les mardis. J’aime manger en silence. »
Il hocha la tête.
« J’essaierai un autre jour. »
La voiture partit. Elle resta là, déconcertée par sa politesse. Deux jours plus tard, elle s’arrêta dans son café préféré avant le travail.
Une voix familière s’éleva derrière elle. « Un café ? »
Elle ferma les yeux une seconde avant de se retourner. « Vous avez un timing remarquable.
»
« J’espérais que vous diriez oui. »
Elle accepta le gobelet en carton, puis le lui rendit sans l’ouvrir. « J’en ai déjà bu un. »
« Ce n’est pas pour maintenant.
»
« Je ne collectionne pas les cafés de rechange. »
La barista se mordit la lèvre pour ne pas rire. Le chef de la mafia accepta le rejet sans se plaindre. Plus tard, dans la berline, les gardes regardèrent leur patron revenir avec deux cafés intacts.
« Rejeté encore », murmura l’un. Un autre regarda sa montre. « 43 secondes. Nouveau record.
»
Le plus âgé secoua la tête. « Rien ne nous avait préparés à voir notre patron devenir l’homme rejeté le plus poli de la ville. »
Mais Clara ne pouvait pas nier une chose : il n’essayait jamais de l’impressionner avec de l’argent, ne menaçait personne, n’utilisait jamais son pouvoir pour forcer une conversation. Chaque fois qu’elle disait non, il l’acceptait simplement.
C’est cela qui la troublait le plus. Un soir de pluie, elle le trouva devant le restaurant, sans parapluie. « Je ne m’attendais pas à la pluie. »
Elle ouvrit le sien.
« Ça fait deux. »
Ils restèrent un moment sous le même abri. Puis elle parla. « Vous savez que ça ne marche pas.
»
« Je sais. »
« Vous m’avez invitée sept fois. J’ai compté. »
« J’ai aussi appris sept choses sur vous.
»
Elle fronça les sourcils. « Je n’essaie pas de vous apprendre quoi que ce soit. »
« Je sais. »
Un silence confortable s’installa.
Avant de partir, elle dit :
« Vous devriez arrêter. Parce que vous finirez par en avoir assez d’entendre non. »
Il sourit doucement. « Je ne pense pas que ce soit ce que je recherche.
»
Avant qu’elle puisse demander ce qu’il voulait dire, la berline s’arrêta. Elle resta sous son parapluie. Quelque chose dans cette conversation persistait. Ce n’était pas sa persistance.
C’était l’étrange sentiment qu’elle avait déjà vécu cela. Tard un soir, au dernier étage de la tour Blackwood, son plus vieil ami Victor Hale versa deux verres de whisky. « Tu as été distrait. Tu as annulé trois réunions.
Tu as ignoré l’appel d’un gouverneur. Et une femme te dit non, et soudain tu ne sais plus quoi faire. »
Le chef de la mafia rit doucement. Victor se figea.
« Je ne t’ai pas entendu rire depuis… »
Il s’arrêta. Puis il posa la question que tout le monde chuchotait. « Pourquoi elle ? »
La pièce resta silencieuse.
La pluie tapotait contre les fenêtres. Puis, sans quitter des yeux la ville en contrebas, le chef de la mafia répondit :
« Parce qu’elle ne se souvient pas de moi. »
Quinze ans plus tôt, pas de bureau de luxe, pas de costume, pas de gardes. Son nom ne voulait rien dire.
À dix-neuf ans, il travaillait en double service dans un petit restaurant du centre-ville. Le jour, il portait des assiettes. La nuit, il étudiait des livres de commerce empruntés à la bibliothèque. Chaque dollar comptait, surtout les pourboires.
Un vendredi soir, le restaurant était bondé. Un homme d’affaires élégant termina son repas et posa un billet de vingt dollars sur la table. Avant que le jeune serveur puisse le ramasser, un autre client riche se pencha, prit le billet, le plia dans son portefeuille et se leva pour partir. « Excusez-moi, je crois que ce pourboire m’appartient.
»
« Alors travaille plus dur la prochaine fois. »
Personne ne bougea. Le propriétaire baissa la tête. Plusieurs clients firent semblant de ne pas remarquer.
Puis une chaise racla le sol. Une jeune femme se leva. Elle n’était pas élégamment habillée, pas célèbre, pas importante. Elle avait simplement l’air furieuse.
« Remettez-le. »
L’homme riche rit. « Mêlez-vous de vos affaires. »
Elle traversa la pièce sans hésiter.
« C’est devenu mon affaire au moment où vous avez volé quelqu’un. »
« Ce n’est que vingt dollars. »
« Non, c’est vingt dollars et sa dignité. »
La dispute dura près de dix minutes.
Il menaça d’appeler ses avocats. Elle parla de simple décence. Finalement, l’homme jeta le billet par terre et sortit en trombe. Le jeune serveur se pencha pour le ramasser.
Avant qu’il puisse la remercier, elle sourit. « Le respect ne coûte pas cher. »
Puis elle attrapa son sac à dos et disparut sous la pluie. Elle ne demanda jamais de remerciement, ne se présenta jamais, ne regarda jamais en arrière.
Mais lui ne l’oublia jamais. Victor posa lentement son verre. « Tu l’as cherchée pendant des années sans connaître son nom. »
« Je me souvenais de son visage, de sa voix, d’une seule phrase.
»
« Comment l’as-tu finalement trouvée ? »
Le chef de la mafia sourit. « Je ne la cherchais pas. Je me disputais avec elle.
»
Il avait reconnu la façon dont elle croisait les bras, la façon dont elle refusait d’être intimidée, même le rythme de sa voix. Rien n’avait changé. Sauf qu’elle ne le reconnaissait pas. « Tu aurais pu le lui dire.
»
« J’ai failli le faire. Mais je voulais qu’elle me choisisse. Moi, pas un souvenir. »
De l’autre côté de la ville, Clara était assise dans son appartement, essayant de lire.
Elle avait lu le même paragraphe six fois sans comprendre un mot. Ses pensées revenaient sans cesse vers cet homme étrange qui acceptait le rejet avec une grâce surprenante. Quelque chose lui semblait familier. Pas son visage, pas sa voix, juste le sentiment.
Elle se leva, attrapa une tasse dans la cuisine. Ses yeux se posèrent sur une vieille boîte en carton rangée au-dessus du réfrigérateur. Elle contenait des photos de l’université, des tickets de cinéma, des souvenirs qu’elle n’avait jamais organisés. Presque sans réfléchir, elle la descendit.
Un vieux reçu plié glissa entre deux photos. Elle l’ouvrit. Au dos, écrit à la hâte à l’encre bleue, cinq mots :
« Le respect ne coûte pas cher. Jamais.
»
Elle fronça les sourcils. D’où cela venait-il ? Elle ne s’en souvenait pas. Pas encore.
Trois jours plus tard, une invitation manuscrite arriva chez elle. Une simple enveloppe de couleur crème. À l’intérieur, une carte : « Gala de charité pour l’hôpital pour enfants Saint-Gabriel. » Et en bas, d’une écriture soignée : « J’espère que vous viendrez.
»
Aucune signature. Aucune attente. Juste une soirée. Elle faillit la jeter.
Mais elle se demanda pourquoi quelqu’un qui commandait tant de pouvoir continuait de demander au lieu d’exiger. Cette question la convainquit d’y assister. Pas pour lui. Pour une réponse.
La salle de bal scintillait sous des lustres de cristal. Politiciens, dirigeants d’entreprise, célébrités, familles riches échangeaient des sourires polis qui atteignaient rarement leurs yeux. Lorsque Clara franchit l’entrée dans une simple robe bleu marine, plusieurs conversations s’interrompirent. Elle ne portait pas de bijoux de créateur, n’était pas accompagnée par la sécurité.
Elle n’essayait d’impressionner personne. Elle avait simplement l’air à l’aise d’être elle-même. Il la remarqua immédiatement. Il traversa la salle sans se presser.
« Je suis content que vous soyez venue. »
« Je suis venue pour la collecte de fonds. »
« J’espérais que ce serait la raison. »
Elle sourit presque.
« Vous vous améliorez en matière d’attentes réalistes. »
« J’ai eu sept occasions de m’entraîner. »
Avant qu’elle puisse répondre, une autre voix s’éleva. Une femme en robe argentée s’avança, une coupe de champagne à la main.
« Alors, voilà la fameuse défenseuse des serveurs. »
Plusieurs invités rirent doucement. Clara la corrigea calmement. « Comptable.
»
La femme ignora la correction. « Je m’attendais à quelqu’un de plus… impressionnant. »
La pièce devint nettement plus silencieuse. Le chef de la mafia se tourna vers elle, la voix froide.
« Ça suffit. »
« Je ne fais que la conversation. »
« Non, vous essayez de rabaisser quelqu’un. »
Un autre homme se joignit à eux.
« Notre organisation a des traditions. Une future épouse devrait refléter la force. »
Quelqu’un d’autre ajouta : « Elle n’a pas sa place dans ce monde. »
Une autre voix.
« Elle n’est pas assez élégante. »
Une autre encore. « Elle ne correspond pas à l’image. »
Puis le murmure le plus cruel flotta dans la pièce : « Elle est en surpoids.
»
Le silence se répandit. Plusieurs invités détournèrent le regard. D’autres attendaient de voir comment le chef de la mafia allait réagir. Il se tourna lentement vers Clara, la mâchoire serrée.
« Voulez-vous que je leur réponde ? »
Elle le regarda en silence. Puis elle sourit. « Non.
»
« Vous êtes sûre ? »
« Je réponds à des gens comme ça depuis toute ma vie. »
Elle s’avança doucement jusqu’à se retrouver seule face au groupe. Il n’y avait pas de colère dans sa voix, seulement une certitude calme.
« J’ai entendu toutes les versions de ces commentaires depuis que j’ai seize ans. On m’a dit de perdre du poids avant de postuler à des promotions. On m’a dit que je serais plus jolie si je souriais moins. On m’a dit que la confiance n’est attrayante que sur certains types de corps.
Et pourtant, je suis toujours là. »
La salle de bal resta parfaitement silencieuse. Un homme d’affaires plus âgé croisa les bras. « Alors, vous pensez que vous êtes assez bien pour cette famille ?
»
Clara secoua la tête. « Non. »
La réponse prit tout le monde au dépourvu. « Je n’ai jamais dit ça.
Je n’essaie pas de rejoindre votre famille. Je ne suis pas en compétition avec vous. Je ne demande pas votre approbation. »
Elle regarda le chef de la mafia.
« Je refuse simplement de devenir quelqu’un que je ne suis pas. Si être acceptée exige que je prétende être une autre, alors le rejet est une bien meilleure affaire. »
Personne ne parla. Chaque insulte préparée semblait soudain puérile.
Puis, de l’autre côté de la pièce, des bénévoles de l’association commencèrent à applaudir. Une paire de mains, puis une autre. En quelques secondes, des dizaines d’invités se joignirent à eux. Pas bruyamment.
Respectueusement. Le chef de la mafia la regarda avec une admiration silencieuse. Des années plus tôt, elle avait défendu un étranger qui ne pouvait pas se défendre. Ce soir, elle s’était défendue sans demander à personne de la sauver.
Il comprit que ce n’était pas une femme qui défiait les gens puissants qu’il aimait. C’était une femme qui refusait de renoncer à sa propre dignité. Victor s’approcha, portant deux verres d’eau pétillante. « Je comprends enfin.
Tu n’as jamais voulu quelqu’un pour se tenir à côté de ton pouvoir. Tu voulais quelqu’un qui pouvait se tenir debout sans lui. »
Plus tard dans la soirée, Clara se tenait sur les marches de l’entrée, attendant un taxi. Il s’approcha en gardant une distance respectueuse.
« Ils avaient tort. »
« Je sais. »
« Je suis désolé que vous ayez dû entendre ça. »
Elle haussa doucement les épaules.
« Si je portais toutes les opinions cruelles que les gens ont eues sur moi, je n’aurais jamais assez de place pour porter les miennes. »
Le taxi s’arrêta. Avant de monter, elle se retourna. « Vous savez, c’est la première soirée où vous ne m’avez pas invitée à dîner.
»
Il sourit. « J’écoutais. »
Elle hocha la tête. « Bien.
»
Une semaine passa. Pour la première fois en près d’un mois, Clara ne vit pas le chef de la mafia. Pas de berline, pas de café, pas de conversations dans les librairies. Au début, elle le remarqua à peine.
Puis elle se surprit à regarder la porte du restaurant chaque soir, avant de réaliser qu’elle attendait quelqu’un. Elle rit d’elle-même. « Il a enfin écouté. »
Le silence semblait plus fort que les sept invitations.
Trois jours plus tard, elle finissait de travailler tard. En marchant vers la station de métro, elle remarqua un restaurant de quartier familier. À travers la fenêtre, elle aperçut quelqu’un portant un tablier retroussé, transportant des assiettes entre des tables bondées. Elle s’arrêta.
Le chef de la mafia. Pas de veste sur mesure, pas de sécurité, pas de montre chère. Juste une chemise noire, manches retroussées jusqu’au coude. Il riait poliment pendant qu’un couple de personnes âgées le remerciait de leur avoir resservi du café.
Clara entra. Il la vit. La surprise dans ses yeux était sincère. « Vous êtes venue.
»
Elle regarda autour d’elle. « Je pensais que vous possédiez la moitié de la ville. »
« C’est le cas. »
« Alors pourquoi travaillez-vous ici ?
»
Le propriétaire du restaurant, qui avait entendu la conversation, sourit. « Il est bénévole tous les jeudis. »
Il continua à ranger des pâtisseries. « Il y a quinze ans, ce jeune homme travaillait ici.
Il revient chaque mois pour aider pendant notre service du dîner le plus chargé. Il dit que ça lui rappelle d’où il vient. »
Clara resta parfaitement immobile. Un souvenir vacilla.
La pluie, un restaurant bondé, un jeune serveur effrayé, un pourboire de vingt dollars. Une phrase. « Le respect ne coûte pas cher. »
Elle le regarda attentivement.
Elle cherchait le jeune serveur caché sous des années d’expérience. « C’était vous ? »
Il ne fit pas semblant de ne pas comprendre. « Oui.
»
Il hocha la tête. « Je ne vous ai jamais remerciée. »
Pendant de longues secondes, aucun d’eux ne parla. Puis Clara rit doucement.
« J’avais honnêtement oublié. »
« Je sais. »
« Je ne me souvenais même pas de votre visage. »
« Je sais.
»
Elle secoua la tête, incrédule. « Et vous avez cherché toutes ces années à cause d’une seule dispute ? »
Il sourit. « Ce n’était pas la dispute.
C’était la personne prête à la voir. »
Après la fermeture, ils marchèrent lentement dans les rues calmes. Pour la première fois, il n’y avait ni gêne, ni invitation répétée, ni excuse astucieuse. Seulement de l’honnêteté.
Quand ils atteignirent le petit parc près de son appartement, il s’arrêta sous une rangée de vieux érables. « Je vous ai invitée sept fois. Je m’en souviens. Je ne vais pas vous demander de m’épouser.
»
Elle croisa les bras, feignant le soulagement. « Bien. Je n’étais pas prête à vous rejeter une huitième fois. »
Il rit.
« Alors laissez-moi vous demander quelque chose de plus difficile. »
« Qu’est-ce qui pourrait bien être plus difficile que le mariage ? »
Il la regarda droit dans les yeux. « Continuez à vous disputer avec moi.
»
Elle cligna des yeux. « Quoi ? »
« Pour le reste de nos vies. »
Une brise fit bruisser les feuilles au-dessus d’eux.
« Vous m’avez corrigé, défié, embarrassé, et rappelé qui je voulais devenir. Chaque fois que vous avez dit non, je suis reparti un homme légèrement meilleur. Je ne veux pas de quelqu’un qui est toujours d’accord avec moi. Je veux la femme qui me dirait que j’ai tort devant tout un restaurant si jamais je le méritais.
»
Clara le regarda fixement. Puis elle rit. Pas poliment, pas nerveusement. Le genre de rire qui arrive sans permission.
Elle essuya une larme au coin de son œil. « C’est la demande en mariage la plus étrange que j’aie jamais entendue. »
« Je n’ai jamais fait de demande en mariage auparavant. »
« Ça se voit.
»
Ils rirent tous les deux. Puis un silence confortable s’installa. Finalement, elle s’approcha beaucoup plus près qu’elle ne l’avait jamais fait. Elle tendit la main vers la sienne.
« Je me fiche toujours de votre pouvoir. »
« Je sais. »
« Je me disputerai toujours avec vous. »
« Je l’espère.
»
« Je vous dirai toujours quand vous êtes impossible. »
« Je serais déçu si vous ne le faisiez pas. »
Elle sourit. « D’accord.
»
Il attendit. « Mais je garde quand même le pourboire. »
Pendant une brève seconde, il sembla confus. Puis il se souvint.
Le restaurant, le serveur, le début de tout. Il rit plus fort qu’il ne l’avait fait depuis des années. « Marché conclu. »
Des mois plus tard, les clients du restaurant de quartier aimaient encore raconter l’histoire.
Certains insistaient sur le fait que le chef de la mafia le plus redouté de la ville avait été vaincu. D’autres affirmaient que la comptable ronde avait dompté l’homme le plus puissant de la ville. Les deux versions passaient à côté de la vérité. Il n’avait jamais cherché quelqu’un pour lui obéir.
Elle n’avait jamais essayé de le changer. Ce qui les avait réunis n’était ni le pouvoir, ni la beauté, ni le destin. C’était une simple conviction : la dignité ne devrait jamais dépendre du statut. Des années plus tôt, une étrangère intrépide avait défendu un jeune serveur parce que c’était la bonne chose à faire.
Des années plus tard, cette même gentillesse lui était revenue, non pas comme une dette à rembourser, mais comme un amour construit sur le respect, le rire et le courage de se dire la vérité. Et chaque fois que des amis demandaient à Clara ce qui l’avait finalement fait changer d’avis après l’avoir rejeté sept fois, elle souriait toujours avant de donner la même réponse :
« Je n’ai jamais dit oui à un chef de la mafia. J’ai dit oui au serveur qui n’a jamais oublié de dire merci.
»
